Querida hija, al fin estamos completamente instalados en la nueva casa, o como tú dices " la casa grande" y tienes razón, es considerablemente mayor que la anterior.
Ahora puedes jugar en tu habitación sin incomodidades.
Ayer llegó tu cama nueva
-"¡¡¡ Una cama de princesa¡¡¡" fue tu exclamación espontánea y feliz.
Todos hemos salido ganando con el cambio, yo tengo al fin una habitación en la que trabajar sin molestar ni ser molestado ( aunque tus entradas continuas en mi despacho son siempre bienvenidas, aunque me interrumpas no importa ) la cocina es grande y con una mesa para comer...
En fin, todo ventajas.
Y también nos podemos bañar juntos¡¡¡¡
Cómo disfrutas del baño, preparándonos a mamá o a mí "tartas" con la espuma.
Las Navidades están pasando rápidamente, y los momentos de felicidad y alegría son continuos en mi corazón
-"Papito cuánto te quiero" me dices cada poco.
Qué gran alegría eres, hija mía.
Nunca caminarás sola.
Te quiere, papá.
jueves, 27 de diciembre de 2007
miércoles, 14 de noviembre de 2007
Estrenamos casa
Querida María, estos días andamos de mudanzas. Nos hemos trasladado a un nueva casa, más grande que la anterior, con una habitación más y con tu dormitorio mucho más grande que el que tenías.
Ahora ya puedes jugar allí sin problemas. Te hemos comprado una pizarra para que pintes y una mesa pequeña con sillas para que puedas jugar con tus amigas cuando vengan a visitarte.
Te has adaptado muy bien, y eso que para tí el cambio es mucho menos entendible que para nosotros, adultos, que hemos tomado la decisión de forma consciente.
Lo que más te ha gustado es la bañera, grande, en la que por fin nos podemos bañar contigo.
¡Cómo disfrutaste ayer lavándonos a mamá y a mi¡
Espero que seas muy feliz en tu nuevo hogar.
Nunca caminarás sola.
Te quiere, papá.
Ahora ya puedes jugar allí sin problemas. Te hemos comprado una pizarra para que pintes y una mesa pequeña con sillas para que puedas jugar con tus amigas cuando vengan a visitarte.
Te has adaptado muy bien, y eso que para tí el cambio es mucho menos entendible que para nosotros, adultos, que hemos tomado la decisión de forma consciente.
Lo que más te ha gustado es la bañera, grande, en la que por fin nos podemos bañar contigo.
¡Cómo disfrutaste ayer lavándonos a mamá y a mi¡
Espero que seas muy feliz en tu nuevo hogar.
Nunca caminarás sola.
Te quiere, papá.
jueves, 8 de noviembre de 2007
Buenos sentimientos
Querida María, una pequeña entrada para contarte una anácdota del verano último.
En la casa donde estábamos, vivía el padre de la dueña, un hombre de unos ochentaitantos años.
Un día nos lo cruzamos en el huerto, cuando llegábamos de una excursión. Se paró con nosotros a hablar, a contarnos lo que había hecho durante el día.
Nos dijo lo mismo unas cuantas veces, hasta que llegó por allí su hija, buscándolo para que subiera a cenar.
Faustina, su hija, nos comentó que tenía Alzheimer y que repetía las cosas muchas veces. Qué pena que nos deterioremos así.
Tú, al subir hacia la casa me preguntaste qué le pasaba al señor, algo raro intuiste, tú siempre con ese sexto sentido que sigue sorprendiéndome cada día aunque ya haya visto en acción varias veces.
-"Nada, cariño. Es viejito y le hay que cuidar, pues las personas mayores a veces están malitas y necesitan más cuidado."- te contesté.
Te quedaste unos segundos mirándome y me dijiste:
-"¿Sabes? Cuando tú seas viejito, yo te voy a cuidar mucho".
Me emocioné.
Yo también te voy a cuidar mucho siempre, mi amor.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola
En la casa donde estábamos, vivía el padre de la dueña, un hombre de unos ochentaitantos años.
Un día nos lo cruzamos en el huerto, cuando llegábamos de una excursión. Se paró con nosotros a hablar, a contarnos lo que había hecho durante el día.
Nos dijo lo mismo unas cuantas veces, hasta que llegó por allí su hija, buscándolo para que subiera a cenar.
Faustina, su hija, nos comentó que tenía Alzheimer y que repetía las cosas muchas veces. Qué pena que nos deterioremos así.
Tú, al subir hacia la casa me preguntaste qué le pasaba al señor, algo raro intuiste, tú siempre con ese sexto sentido que sigue sorprendiéndome cada día aunque ya haya visto en acción varias veces.
-"Nada, cariño. Es viejito y le hay que cuidar, pues las personas mayores a veces están malitas y necesitan más cuidado."- te contesté.
Te quedaste unos segundos mirándome y me dijiste:
-"¿Sabes? Cuando tú seas viejito, yo te voy a cuidar mucho".
Me emocioné.
Yo también te voy a cuidar mucho siempre, mi amor.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola
Perdóname por la tardanza
Querida hija: perdóname por haber tardado tanto en volver a escribirte. Entre las vacaciones y toda la serie de acontecimientos que han ocurrido últimamente no he tenido casi ni tiempo para mí mismo, aunque, eso sí, arañe todos los minutos posibles del día para pasarlos contigo.
Ha sido un verano bonito, con vacaciones en Galicia, y con un montón de nuevos amigos hechos por aquellas preciosas tierras.
¡Te has bañado en el mar por primera vez, en la ría de Vigo¡
Qué gran acontecimiento, con el miedo que tú le tenías al agua. En fin, una experiencia nueva.
Has comenzado tu etapa escolar, qué rapido pasa el tiempo, ya lo decía el tango "que tres años no es nada..." y aunque ha sido un cambio bastante brusco y al principio te ha costado algo, cada día vienes más contenta aunque muy, muy cansada.
Te iré contando cosas que te ocurren, y cosas que tú nos cuentas
"En mi cara redondita,
tengo ojos y nariz,
también tengo una boquita,
para hablar y reir"
Esto nos lo viniste contando el otro día.
Pronto cambiamos a unas casas más grande, donde tendrás la habitación mayor de toda la casa, para que puedas jugar a gusto.
Esta entrada es sólo la señal de que no debo de descuidar este blog, aunque otras cosas más íntimas te las dejo en mis cuadernos privados.
Tu nunca caminarás sola.
Te quiere, papá.
Ha sido un verano bonito, con vacaciones en Galicia, y con un montón de nuevos amigos hechos por aquellas preciosas tierras.
¡Te has bañado en el mar por primera vez, en la ría de Vigo¡
Qué gran acontecimiento, con el miedo que tú le tenías al agua. En fin, una experiencia nueva.
Has comenzado tu etapa escolar, qué rapido pasa el tiempo, ya lo decía el tango "que tres años no es nada..." y aunque ha sido un cambio bastante brusco y al principio te ha costado algo, cada día vienes más contenta aunque muy, muy cansada.
Te iré contando cosas que te ocurren, y cosas que tú nos cuentas
"En mi cara redondita,
tengo ojos y nariz,
también tengo una boquita,
para hablar y reir"
Esto nos lo viniste contando el otro día.
Pronto cambiamos a unas casas más grande, donde tendrás la habitación mayor de toda la casa, para que puedas jugar a gusto.
Esta entrada es sólo la señal de que no debo de descuidar este blog, aunque otras cosas más íntimas te las dejo en mis cuadernos privados.
Tu nunca caminarás sola.
Te quiere, papá.
lunes, 2 de julio de 2007
Que Dios los castigue
Querida hija, el tres de Mayo pasado, desapareció la niña Madeleine.
Que Dios, Alá, Yahvé o como sea que se llame el Sumo Hacedor, castigue a los responsables de su desaparición.
"Maldito sea el que escandalice a cualquiera de estos pequeños"
Si tú desaparecieras de mi vida en las mismas circunstancias, me volvería loco, renunciaría a todos mis principios morales y buscaría venganza.
Mi mayor desprecio hacia todos aquellos que hacen sufrir a un niño.
Ruego en mis oraciones para que Madeleine aparezca viva y pueda volver a casa con sus padres y hermanos.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Que Dios, Alá, Yahvé o como sea que se llame el Sumo Hacedor, castigue a los responsables de su desaparición.
"Maldito sea el que escandalice a cualquiera de estos pequeños"
Si tú desaparecieras de mi vida en las mismas circunstancias, me volvería loco, renunciaría a todos mis principios morales y buscaría venganza.
Mi mayor desprecio hacia todos aquellos que hacen sufrir a un niño.
Ruego en mis oraciones para que Madeleine aparezca viva y pueda volver a casa con sus padres y hermanos.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
jueves, 28 de junio de 2007
Canción de cuna
Querida María, muchos días, mientras te pongo el pijama para ir a dormir, me pides que te cante una canción determinada.
-"Papá, cántame el negrito como cuando era un bebé."
Y pones tu mejilla junto a la mía, y te das la vuelta para ver nuestras caras reflejadas en el espejo sobre el cambiador, y yo te canto, feliz:
-"Papá, cántame el negrito como cuando era un bebé."
Y pones tu mejilla junto a la mía, y te das la vuelta para ver nuestras caras reflejadas en el espejo sobre el cambiador, y yo te canto, feliz:
"Duerme duerme negrito
que tu mami esta' en el campo negrito
duerme duerme negrito
que tu mami esta' en el campo negrito
Te va a traer ricas frutas para ti
te va a traer jabonices para ti
te va a traer carne de cerdo para ti
te va a traer muchas cosas para ti
Y si el negro no se duerme
viene el diablo blanco y zas!
le come la patica y chicapum y chicapum
la ra y la y chicapum!
Duerme duerme negrito
que tu mami esta' en el campo negrito
trabajando sí,
trabajando duramente
trabajando sí
trabajando y va descalza
trabajando sí
trabajando y no se duerme
trabajando sí
pa' el negrito chiquitico
pa' el negrito sí."
que tu mami esta' en el campo negrito
duerme duerme negrito
que tu mami esta' en el campo negrito
Te va a traer ricas frutas para ti
te va a traer jabonices para ti
te va a traer carne de cerdo para ti
te va a traer muchas cosas para ti
Y si el negro no se duerme
viene el diablo blanco y zas!
le come la patica y chicapum y chicapum
la ra y la y chicapum!
Duerme duerme negrito
que tu mami esta' en el campo negrito
trabajando sí,
trabajando duramente
trabajando sí
trabajando y va descalza
trabajando sí
trabajando y no se duerme
trabajando sí
pa' el negrito chiquitico
pa' el negrito sí."
La primera vez que te la canté, debías de tener unos tres meses, en una noche que los cólicos no te dejaban dormir. Te cogí en brazos y comencé a susurrarte la canción. Con ella te calmaste. dejaste de llorar y al fin te dormiste.
Ha sido esta canción la única forma de calmarte en algunas noches difíciles.
Y ahora, de nuevo me la vuelves a pedir.
"Cántame el negrito, papá".
Que tengas felices sueños, mi niña.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
lunes, 25 de junio de 2007
Sonidos evocadores
Qué complejo es el cerebro humano, hija mía.
Ayer al anochecer, mientras tú cenabas en el salón, aproveché que mamá te daba de comer para salir a fumar (sí, confieso que fumo, mea culpa) un cigarrillo a la terraza.
Contemplaba el mar, y dejaba volar libre a mi mente, sin pensar en nada en concreto.
De repente, me pareció oír un sonido familiar, un sonido casi arrancado de mis recuerdos más profundos, más lejanos, más cercanos al entorno de mi infancia, por las calles del barrio del Carmen.
Estoy seguro de que no oí lo que creí oír en realidad, pero en mi mente se desató un mecanismo que me trajo de nuevo a la memoria la melodía tantas veces oída en mi niñez, en la cual hacía mucho mucho tiempo que no pensaba, del reloj de la Caja de Ahorros en la plaza del Carmen.
Volvieron a resonar en mi cabeza las notas del carrillón, la cadencia de los sonidos.
Y mi mente voló a un anochecer lluvioso, saliendo de casa de mi abuela en la calle Santa Rosa, donde nací, con mi mamá, caminando bajo la lluvia por la calle Santa Lucía para llegar a la calle Corrida y llegar a la parada del autobús en la plaza del Carmen, junto al antiguo edificio de la telefónica.
Pocos coches, la fuente iluminada, un guardia municipal con casco blanco y guerrera azul marino, el orbayu cayendo, la marquesina... y de fondo, de banda sonora de aquella escena, el carrillón del reloj, creo recordar que con la melodia de la canción "la Virgen de Covadonga" aunque no estoy del todo seguro.
Sonidos que no existen para rememorar escenas que ya pasaron pero que permanecen vivas en nosotros.
Qué extraña es la naturaleza humana.
Quién sabe qué recuerdos tú tendrás cuando seas mayor. Espero que los más felices posibles.
Hago todo lo posible para que así sea.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Ayer al anochecer, mientras tú cenabas en el salón, aproveché que mamá te daba de comer para salir a fumar (sí, confieso que fumo, mea culpa) un cigarrillo a la terraza.
Contemplaba el mar, y dejaba volar libre a mi mente, sin pensar en nada en concreto.
De repente, me pareció oír un sonido familiar, un sonido casi arrancado de mis recuerdos más profundos, más lejanos, más cercanos al entorno de mi infancia, por las calles del barrio del Carmen.
Estoy seguro de que no oí lo que creí oír en realidad, pero en mi mente se desató un mecanismo que me trajo de nuevo a la memoria la melodía tantas veces oída en mi niñez, en la cual hacía mucho mucho tiempo que no pensaba, del reloj de la Caja de Ahorros en la plaza del Carmen.
Volvieron a resonar en mi cabeza las notas del carrillón, la cadencia de los sonidos.
Y mi mente voló a un anochecer lluvioso, saliendo de casa de mi abuela en la calle Santa Rosa, donde nací, con mi mamá, caminando bajo la lluvia por la calle Santa Lucía para llegar a la calle Corrida y llegar a la parada del autobús en la plaza del Carmen, junto al antiguo edificio de la telefónica.
Pocos coches, la fuente iluminada, un guardia municipal con casco blanco y guerrera azul marino, el orbayu cayendo, la marquesina... y de fondo, de banda sonora de aquella escena, el carrillón del reloj, creo recordar que con la melodia de la canción "la Virgen de Covadonga" aunque no estoy del todo seguro.
Sonidos que no existen para rememorar escenas que ya pasaron pero que permanecen vivas en nosotros.
Qué extraña es la naturaleza humana.
Quién sabe qué recuerdos tú tendrás cuando seas mayor. Espero que los más felices posibles.
Hago todo lo posible para que así sea.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Fotos de Gijón para tu recuerdo
Un entorno de mi infancia: la calle de los Moros y el antiguo Banco de Gijón.
Los Campinos: la rampa ha sido una fenomenal pista de carreras para tí
Paseo de Begoña y Teatro Jovellanos: mucho has jugado por estos jardines.Quizás cuando seas mayor, todo esto habrá cambiado mucho.
Para que tengas más imágenes de tu infancia.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Vamos a la playa
Querida María, este último fin de semana el tiempo nos ha respetado y hemos podido ir a la playa, tanto el sábado como el domingo.
Solemos ir a la escalera 14, a la caseta que Toña y Pepe, los abuelitos de "tu amiga del alma" Carlota tienen en esa zona del arenal de San Lorenzo.
Como siempre, vamos cargados con la pala, el caldero, la red "para pescar cangrejinos", las toallas y un montón de cosas más, casi todas para tí.
Por la mañana, la marea estaba alta, y casi no había "charquinos" para que te pudieses bañar, así que nos tuvimos que conformar con hacer castillos en la arena y una "montaña muy grande".
Corréis un montón, recogéis agua con el caldero, jugáis con la arena...
Una jornada agotadora.
Pero hay que ver lo que disfrutas.
Es una pena que te den algo de miedo las olas, pero con el tiempo les irás perdiendo el respeto y verás lo bien que lo vamos a pasar dándonos baños en este Cantábrico tan bravío y fuerte.
Te ensañaré a saltar las olas o a pasarlas por debajo, buceando.
Nos esperan muy buenos momentos, haciendo castillos e intentando "pescar" con tu red algún cangrejín distraido, al que luego volveremos a soltar, por supuesto.
Después de un agotador fin de semana de playa,te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
viernes, 22 de junio de 2007
la hora del baño
Querida María, uno de los momentos más relajantes del día es cuando llega la hora de bañarte.
No sólo es divertida para ti, también lo es y mucho para mi.
Comenzamos por llenar de agua la bañera, mientras yo te voy dando tus mucho amigos de plástico o goma que comparten contigo ese momento: paquito, pulpillo, papá y mamá pato, ojitos, globito...
Mientras se va llenando, yo te voy quitando la ropa, entre risas y canciones, la mayoría de los días.
-"Papito, la cabeza la lavamos otro dia."
-"De acuerdo cariño, otro día"- aunque el día que toca, sabes que no te miento y te digo que hoy es el día de lavarla.
Tú tienes también que echar al agua la esponja.
Después te meto de pié en la bañera y siempre me dices.
-"Ahora voy a a hacer un pis, vale?. Luego lo limpias,papito".
Me río. Aunque tengas ganas de ir al servicio, esperas siempre a meterte en la bañera para echar un chorrillo. Es casi como un ritual. Después, tengo que chapotear en el agua, haciendo como que la hecho fuera. Te encanta y te ríes mucho.
Te enjabono bien, antes de dejar que te sientes y puedas jugar con tus juguetes, cantar canciones, o como el otro día, darles "jarabe" a todos los muñecos porque "les dolía la barriguina" con el tapón del frasco del champú.
Después de un tiempo jugando me pides la esponja.
"Es que la pared está muy sucia, tengo que limpiarla, papá."
Allá frotas la pared un montón de veces, hasta que yo ya te digo que hay que salir, que mamá nos está esperando con la cena preparada y luego tienes que ir a la camita a dormir.
Te saco y te envuelvo en tu toalla, te cojo en brazos.
El baño ha sido relajante, divertido, feliz.
Feliz como tú, mi amor.
Hasta el baño que vine, cariño.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola
No sólo es divertida para ti, también lo es y mucho para mi.
Comenzamos por llenar de agua la bañera, mientras yo te voy dando tus mucho amigos de plástico o goma que comparten contigo ese momento: paquito, pulpillo, papá y mamá pato, ojitos, globito...
Mientras se va llenando, yo te voy quitando la ropa, entre risas y canciones, la mayoría de los días.
-"Papito, la cabeza la lavamos otro dia."
-"De acuerdo cariño, otro día"- aunque el día que toca, sabes que no te miento y te digo que hoy es el día de lavarla.
Tú tienes también que echar al agua la esponja.
Después te meto de pié en la bañera y siempre me dices.
-"Ahora voy a a hacer un pis, vale?. Luego lo limpias,papito".
Me río. Aunque tengas ganas de ir al servicio, esperas siempre a meterte en la bañera para echar un chorrillo. Es casi como un ritual. Después, tengo que chapotear en el agua, haciendo como que la hecho fuera. Te encanta y te ríes mucho.
Te enjabono bien, antes de dejar que te sientes y puedas jugar con tus juguetes, cantar canciones, o como el otro día, darles "jarabe" a todos los muñecos porque "les dolía la barriguina" con el tapón del frasco del champú.
Después de un tiempo jugando me pides la esponja.
"Es que la pared está muy sucia, tengo que limpiarla, papá."
Allá frotas la pared un montón de veces, hasta que yo ya te digo que hay que salir, que mamá nos está esperando con la cena preparada y luego tienes que ir a la camita a dormir.
Te saco y te envuelvo en tu toalla, te cojo en brazos.
El baño ha sido relajante, divertido, feliz.
Feliz como tú, mi amor.
Hasta el baño que vine, cariño.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola
martes, 19 de junio de 2007
"Sé inglés, papito"
Pues sí, sabes inglés, hija.
Sé que en la Mediteca, tenéis clases de inglés, al menos dos horas por semana.
Pero lo que no sabía es que supieras tantas palabras.
Ayer me sorprendiste.
Te fui a buscar a la guardería y te llevé a casa al mediodía.
Cuando te desvestía para ponerte el pijama, te pregunté lo que habías comido
-"Una manzana".
-"¡Qué rica, cariño".
Y aquí llegó la sorpresa.
Con una pronunciación más que aceptable para una niña que aún no ha cumplido los tres años, dijiste, y transcribo literalmente el sonido
"Appoll". Apple, manzana en inglés.
Me quedé sorprendido.
-"¿Sabes contar en inglés?"
-"uan, tchu,fri" dijiste tú.
Qué cantidad de sorpresas me esperan contigo, hija. Me encanta que me sorprendas cada día un poco más.
Cuánto te quiero.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Sé que en la Mediteca, tenéis clases de inglés, al menos dos horas por semana.
Pero lo que no sabía es que supieras tantas palabras.
Ayer me sorprendiste.
Te fui a buscar a la guardería y te llevé a casa al mediodía.
Cuando te desvestía para ponerte el pijama, te pregunté lo que habías comido
-"Una manzana".
-"¡Qué rica, cariño".
Y aquí llegó la sorpresa.
Con una pronunciación más que aceptable para una niña que aún no ha cumplido los tres años, dijiste, y transcribo literalmente el sonido
"Appoll". Apple, manzana en inglés.
Me quedé sorprendido.
-"¿Sabes contar en inglés?"
-"uan, tchu,fri" dijiste tú.
Qué cantidad de sorpresas me esperan contigo, hija. Me encanta que me sorprendas cada día un poco más.
Cuánto te quiero.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
"Cuéntame una historia nueva, papito"
Querida hija, parece que la moda de que todos los días por la noche me pidas que te cuente el cuento de Blancanieves, empieza a tocar a su fin. Menos mal, la historia de tanto repetirla empieza a cansar al contador y al oyente.
Ayer me pediste "una historia nueva".
Qué difícil improvisar, así de buenas a primeras, pero hice un pequeño esfuerzo y me inventé una historia de un estanque en un parque en el que vivían un pato muy bonito, al que todos los niños echaban de comer, y una rana, pequeña y feucha, a la que nadie veía y que se conformaba con lo que el pato dejaba.
Lo habrá que pulir un poco, darle más forma, introducirle detalles y por supuesto una enseñanza o moraleja, que te sirva de ayuda para comprender valores buenos.
A decir verdad, los cuentos tradicionales siempre me han parecido algo truculentos, llenos de violencia, lobos que se comen niñas, brujas que envenenan...
Procuro que las historias que te cuento tengan un mensaje positivo, que te enseñen buenos sentimientos, que aprendas a respetar a los demás, a compartir, a querer.
Lo hago lo mejor que puedo y sé.
Espero no equivocarme y ponerte en el buen camino de ser buena persona.
Bueno, allá va, en esencia , la nueva historia.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Ayer me pediste "una historia nueva".
Qué difícil improvisar, así de buenas a primeras, pero hice un pequeño esfuerzo y me inventé una historia de un estanque en un parque en el que vivían un pato muy bonito, al que todos los niños echaban de comer, y una rana, pequeña y feucha, a la que nadie veía y que se conformaba con lo que el pato dejaba.
Lo habrá que pulir un poco, darle más forma, introducirle detalles y por supuesto una enseñanza o moraleja, que te sirva de ayuda para comprender valores buenos.
A decir verdad, los cuentos tradicionales siempre me han parecido algo truculentos, llenos de violencia, lobos que se comen niñas, brujas que envenenan...
Procuro que las historias que te cuento tengan un mensaje positivo, que te enseñen buenos sentimientos, que aprendas a respetar a los demás, a compartir, a querer.
Lo hago lo mejor que puedo y sé.
Espero no equivocarme y ponerte en el buen camino de ser buena persona.
Bueno, allá va, en esencia , la nueva historia.
Érase una vez, un estanque en un parque.
En él vivían un pato grande y precioso, con plumas
de muchos colores, al que todos los niños le iban a echar pan por las tardes
a la hora de merendar.
El pato se comía todas las migas de pan que los niños le lanzaban al agua.
Pero en el mismo estanque, un poco apartada de la vista de todos
vivía una ranita pequeña y verde, no tan bonita como el pato,
sobre una hoja de nenúfar.
La pobre ranita estaba triste y hambrienta, pues los niños
no se fijaban en ella y no le echaban de comer,
así que se tenía que conformar con las migas que el pato no comía.
La ranita, cuando los niños se marchaban, salía tímidamente de entre las ramas
y se acercaba nadando, muy despacito, sin hacer ruido para no llamara la atención
a donde el pato había dejado las migas de pan que ya no quería.
Un dia, el guarda del parque vio a la rana triste y hambrienta
y se dio cuenta de que los niños no le daban de comer.
Entonces se le ocurrió la idea de hacerle una foto y colocarla en un cartel
al lado del estanque, para que los niños se dieran cuenta de que vivía allí
y también le echaran de comer.
A partir de aquel día, los niños descubrieron que vivían otros animales
además del pato en el estanque del parque
y ya no dieron de comer sólo al pato, sino que a todos les echaban migas de pan.
Todas los animales, grandes o pequeños, bonitos o menos bonitos,
tienen sentimientos.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
lunes, 18 de junio de 2007
Fiesta de Graduación
Querida María: el sábado fue tu fiesta de "graduación" de el centro de Educación Infantil LA MEDIATECA.
Qué emocionante fue el acto completo.
Los niños que como tú ya cumplís tres años este curso, dejáis la primera etapa de vuestra educación para pasar a otra nueva aventura en un nuevo colegio.
Lo primero de todo, muchas, muchísimas gracias a todas y cada una de las educadoras y profesoras de LA MEDIATECA.
Qué gran centro, ya te lo he dicho más de una vez.
Con qué cariño y dedicación te han tratado a lo largo de estos dos años largos en los que has acudido cada día de forma alegre y divertida.
Qué magnífico plantel y qué sistema educativo tan bueno el que practican.
Gracias a todas.
Nos emocionamos todos mucho, pues nos dá mucha pena que no podáis seguir ahí por más tiempo, que te tengas que separar un poco de tus compañeras y compañeros, algunos los seguirás viendo en el parque, en la playa, pero por desgracia, con algunos no será tan fácil seguir manteniendo el contacto.
Con las profes si será fácil. Siguen estando ahí, dando esas muestras de amor por lo niños a los que educan y guían en esos años tan cruciales de la vida.
Gracias a todas.
Gracias por ser como sois.
Un beso muy grande de vuestra alumna María Sevilla González.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
viernes, 15 de junio de 2007
Big y small
Querida hija, el otro día, al desvestirte para ponerte el pijama de la siesta, me contaste que en la guardería habías tenido clase de inglés.
-"Mira, papá, big".- hiciste delante del espejo del cambiador, abriendo los brazos en un arco grande alrededor de tu cuerpo.
-"Y ahora small"- y te encogiste y juntaste las manos delante de la boca, como si te pusieras a rezar, bajando la voz incluso.
-"¡qué bien cariño, ¿qué más has aprendido?".
-"Mira, ahora estoy angry." y levantaste los puños y frunciste el ceño.
-"Pero ahora estoy happy."- y sonreías delante del espejo.
-"Bueno, es mucho mejor estar happy, ¿verdad María?."
-"Si, papito, a mi me gusta mucho estar feliz".
Pues eso, María , que es mucho mejor ser y estar HAPPY que estar ANGRY.
Eso siempre.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
-"Mira, papá, big".- hiciste delante del espejo del cambiador, abriendo los brazos en un arco grande alrededor de tu cuerpo.
-"Y ahora small"- y te encogiste y juntaste las manos delante de la boca, como si te pusieras a rezar, bajando la voz incluso.
-"¡qué bien cariño, ¿qué más has aprendido?".
-"Mira, ahora estoy angry." y levantaste los puños y frunciste el ceño.
-"Pero ahora estoy happy."- y sonreías delante del espejo.
-"Bueno, es mucho mejor estar happy, ¿verdad María?."
-"Si, papito, a mi me gusta mucho estar feliz".
Pues eso, María , que es mucho mejor ser y estar HAPPY que estar ANGRY.
Eso siempre.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
miércoles, 13 de junio de 2007
El abuelo Agustin
Querida María, por estas fechas hace 29 años, en concreto el día 8 de Junio, murió mi papá, tu abuelo Agustín.
Yo era pequeño, apenas iba a cumplir 11 años.
Le echo de menos cada día, me acuerdo de él. Creo que me faltó cuando empezaba una época en que lo necesitaba mucho. Mi mamá, Abu, hizo una gran labor, de padre y de madre a al vez. La admiro mucho por su entereza y su fuerza.
Pero muchas veces sigo añorando a papá.
Hablo con él casi todos los días.
No le siento responderme pero sé que está ahí. Sé que me vigila, que me protege, que me sigue queriendo, que nos sigue queriendo a todos, incluso a tí, aunque no te haya conocido.
Qué extraño es todo. Ahora estoy en su mismo papel contigo que él conmigo.
La historia se repite, cambiamos en la vida de papel de un momento para otro, o compaginamos varios a la vez.
Cuánto te echo de menos , papá.
Un beso muy grande de tu nieta María.
Le contaré, cuando sea más mayor, lo que hacíamos juntos, los cuentos que me contabas por la noche y a los que yo no llegaba despierto al final, las mañanas de sábado en Cabueñes en casa de José y Amador, a las tardes de domingo en la finca del tío Félix en Peón, o de paseos y meriendas, las cenas en el Altillo, con toda vuestra pandilla, los homenajes a los jugadores del Sporting, las tertulias en el café San Miguel, las vacaciones en San Vicente, el fin de semana en Fuentedé, los viajes por España...
A la memoria de mi padre, Agustin Sevilla del Valle, "Agustin el de la Vasco", a quien perdí a temprana edad y al que llevo siempre en mi corazón.
Te quiero, papá.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Yo era pequeño, apenas iba a cumplir 11 años.
Le echo de menos cada día, me acuerdo de él. Creo que me faltó cuando empezaba una época en que lo necesitaba mucho. Mi mamá, Abu, hizo una gran labor, de padre y de madre a al vez. La admiro mucho por su entereza y su fuerza.
Pero muchas veces sigo añorando a papá.
Hablo con él casi todos los días.
No le siento responderme pero sé que está ahí. Sé que me vigila, que me protege, que me sigue queriendo, que nos sigue queriendo a todos, incluso a tí, aunque no te haya conocido.
Qué extraño es todo. Ahora estoy en su mismo papel contigo que él conmigo.
La historia se repite, cambiamos en la vida de papel de un momento para otro, o compaginamos varios a la vez.
Cuánto te echo de menos , papá.
Un beso muy grande de tu nieta María.
Le contaré, cuando sea más mayor, lo que hacíamos juntos, los cuentos que me contabas por la noche y a los que yo no llegaba despierto al final, las mañanas de sábado en Cabueñes en casa de José y Amador, a las tardes de domingo en la finca del tío Félix en Peón, o de paseos y meriendas, las cenas en el Altillo, con toda vuestra pandilla, los homenajes a los jugadores del Sporting, las tertulias en el café San Miguel, las vacaciones en San Vicente, el fin de semana en Fuentedé, los viajes por España...
A la memoria de mi padre, Agustin Sevilla del Valle, "Agustin el de la Vasco", a quien perdí a temprana edad y al que llevo siempre en mi corazón.
Te quiero, papá.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
miércoles, 30 de mayo de 2007
ON
Querida María, la pequeña misión de este blog, sin ninguna pretensión más, es que tengas una reseña en el futuro para que conozcas el día a día de tus primeros años de vida, y que así puedas saber de qué forma transcurría .
ON, Ocio para Niños. Aunque tú lo conoces como "las bolas".
No ha habido sábado que te hayas perdido una visita a este centro de ocio.
Casi no sabías andar y ya entrabas en la zona de los más pequeños, con su piscina de bolas, su pequeño tobogán.
Un poco más tarde, comenzaste a entrar en el laberinto con papá, mamá o las tías Carmen y Merche.
Como reza el cartel de la entrada "Los sábados y domingos por la mañana, demuestra a tu hijo que eres un campeón " ¡Y tanto! Es una agotadora experiencia el pasar por todos los recobecos hasta llegar al tobogán grande, y vuelta a empezar
-"Uta vez". Decías entre risas.
Y otra vez a comenzar el recorrido.
Ahora, ya vas tú sola. no necesitas casi ayuda y te conoces todo el complejo a la perfección.
Allá nos vamos los sábados por la mañana con la Abu y con las tías.
Ahora que comienza el verano, descansarán un poco en ON los sábados y domingos por la mañana. Llega el buen tiempo e iremos a algún parque al aire libre.
Gracias Jacinto y a todo su equipo por ser tan amables con nosotros.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola
ON, Ocio para Niños. Aunque tú lo conoces como "las bolas".
No ha habido sábado que te hayas perdido una visita a este centro de ocio.
Casi no sabías andar y ya entrabas en la zona de los más pequeños, con su piscina de bolas, su pequeño tobogán.
Un poco más tarde, comenzaste a entrar en el laberinto con papá, mamá o las tías Carmen y Merche.
Como reza el cartel de la entrada "Los sábados y domingos por la mañana, demuestra a tu hijo que eres un campeón " ¡Y tanto! Es una agotadora experiencia el pasar por todos los recobecos hasta llegar al tobogán grande, y vuelta a empezar
-"Uta vez". Decías entre risas.
Y otra vez a comenzar el recorrido.
Ahora, ya vas tú sola. no necesitas casi ayuda y te conoces todo el complejo a la perfección.
Allá nos vamos los sábados por la mañana con la Abu y con las tías.
Ahora que comienza el verano, descansarán un poco en ON los sábados y domingos por la mañana. Llega el buen tiempo e iremos a algún parque al aire libre.
Gracias Jacinto y a todo su equipo por ser tan amables con nosotros.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola
Estudios
Querida hija, dentro de unos meses, comenzarás los nuevos estudios de educación Infantil en el colegio de La Asunción.
Hemos tenido la suerte de que te admitieran en el colegio que mamá y yo habíamos escogido para tu educación.
La pena es que otros amiguitos tuyos no han tenido la misma suerte. Andrés, Ana o Carlota se han quedado fuera ante la gran demanda y la escasa oferta de plazas.
Si echo la vista atrás, me parece mentira que ya casi hayan transcurrido los tres primeros años de tu aventura de vida.
Parece que fue ayer cuando te llevamos por primera vez a la guardería, y ya han pasado dos años.
Qué bien te lo has pasado en La Mediateca ¿eh?.
Qué magnífico equipo de educadoras.
Siempre te hemos visto ir feliz y contenta, señal de que te trataban con cariño y paciencia.
Y además, mañana, se repite la excursión del año pasado a la granja escuela. Qué ganas tengo de que me cuentes cómo has hecho pan, las caricias a las ovejas, la aventura de plantar una semilla...
Qué pena me va a dar el no llevarte a La Mediateca. Sé que estabas en magníficas manos, y espero que en el nuevo colegio, encuentres maestros y maestras que te sepan guiar tan bien como los que tienes ahora.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Hemos tenido la suerte de que te admitieran en el colegio que mamá y yo habíamos escogido para tu educación.
La pena es que otros amiguitos tuyos no han tenido la misma suerte. Andrés, Ana o Carlota se han quedado fuera ante la gran demanda y la escasa oferta de plazas.
Si echo la vista atrás, me parece mentira que ya casi hayan transcurrido los tres primeros años de tu aventura de vida.
Parece que fue ayer cuando te llevamos por primera vez a la guardería, y ya han pasado dos años.
Qué bien te lo has pasado en La Mediateca ¿eh?.
Qué magnífico equipo de educadoras.
Siempre te hemos visto ir feliz y contenta, señal de que te trataban con cariño y paciencia.
Y además, mañana, se repite la excursión del año pasado a la granja escuela. Qué ganas tengo de que me cuentes cómo has hecho pan, las caricias a las ovejas, la aventura de plantar una semilla...
Qué pena me va a dar el no llevarte a La Mediateca. Sé que estabas en magníficas manos, y espero que en el nuevo colegio, encuentres maestros y maestras que te sepan guiar tan bien como los que tienes ahora.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
viernes, 18 de mayo de 2007
Angustia
Querida María, estas semana es noticia la desaparición de la niña Madeleine.
Entiendo perfectamente la angustia de sus padres, desde aquí, la solidaridad de mamá, papá y tuya.
Rezamos para que aparezca pronto sana y salva.
Sé que no es mucho, pero tenemos fé en que la encuentren y vuelva a disfrutar de su familia.
No quiero ni imaginar en qué situación estaría yo ahora mismo si me ocurriera lo que a esos desesperados padres.
Te quiere, papá.
Tú nunca caminarás sola.
miércoles, 16 de mayo de 2007
Himno para el ser Humano
Buenas noches.
Volviendo otra vez a mi idea del Tapiz y recordando una de las canciones que inundaron mi infancia ( Los Pekenikes, Los Beattles, Simon y Garfunkell, Los Bravos...) me acabo de acordar de la maravillosa letra que Miguel Ríos le puso al coro de la novena sinfonía de Beethoven y que tituló "El Himno a la alegría".
En su letra inspirada veo alguna de mis ideas.
Yo la propondría como HIMNO DE LA HUMANIDAD.
Por un futuro más justo y por una riqueza más compartida.
Gracias Miguel
Ven canta
Si en tu camino
Ven canta...
Si es que no encuentras
Volviendo otra vez a mi idea del Tapiz y recordando una de las canciones que inundaron mi infancia ( Los Pekenikes, Los Beattles, Simon y Garfunkell, Los Bravos...) me acabo de acordar de la maravillosa letra que Miguel Ríos le puso al coro de la novena sinfonía de Beethoven y que tituló "El Himno a la alegría".
En su letra inspirada veo alguna de mis ideas.
Yo la propondría como HIMNO DE LA HUMANIDAD.
Por un futuro más justo y por una riqueza más compartida.
Gracias Miguel
HIMNO A LA ALEGRIA (Miguel Ríos)
Escucha hermano
Escucha hermano
la canción de la alegria
el canto alegre
del que espera un nuevo dia.
Ven canta
sueña cantando
vive soñando un nuevo sol
en que los hombres
volverán a ser hermanos.
Si en tu camino
solo existe la tristeza
y el canto amargo
de la soledad completa.
Ven canta...
Si es que no encuentras
la alegria en esta tierra
búscala hermano
más allá de las estrellas.
Te quiere, papá.
Tú nunca caminarás sola.
Bálsamo
Querida María, te escribo para darte las gracias por ser tú, por recibirme cuando llego a casa cansado siempre con una sonrisa, un abrazo y un beso.
Gracias por llamarme Papito.
Gracias por pedirme que te lea un cuento.
Gracias por invitarme a sentarme contigo a ver los dibujos.
Gracias por pedirme canciones y por cantarlas conmigo.
Gracias por decirme "te quiero".
Gracias por curarme al jugar a los médicos.
Gracias por pedirme que te bañe cada día.
Gracias por reclamarme cada noche el cuento de Blancanieves.
Gracias por hacerme sentir de nuevo un niño.
Gracias por todo, María.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Gracias por llamarme Papito.
Gracias por pedirme que te lea un cuento.
Gracias por invitarme a sentarme contigo a ver los dibujos.
Gracias por pedirme canciones y por cantarlas conmigo.
Gracias por decirme "te quiero".
Gracias por curarme al jugar a los médicos.
Gracias por pedirme que te bañe cada día.
Gracias por reclamarme cada noche el cuento de Blancanieves.
Gracias por hacerme sentir de nuevo un niño.
Gracias por todo, María.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
lunes, 14 de mayo de 2007
Phenomenon
Hola cariño, hace unos cuantos días que no te escribo nada. Perdóname, el trabajo me ha tenido muy absorto últimamente. Pero tranquila, de nuevo estoy aquí.
Hoy te escribo para contarte unos sucesos que no sé si tienen mucha importancia, más bien creo que no, pero que se pueden guardar en tu anecdotario para cuando seas mayor.
Te cuento.
Ayer vimos la película Phenomenon, de John Travolta, en la que a un joven, por algo no muy aclarado, se le agudiza la inteligencia y los sentidos, llevándole a aprender muy rápidamente y a hacer descubrimientos asombrosos.
No sé por qué, pero al verla recordé algo que ocurrió hace unos quince días.
Estábamos mamá y yo sentados contigo en la alfombra de tu habitación, jugando, hablando y riendo y de repente, señalando al suelo bajo la silla dijiste:
-"No me gusta lo que hay ahí debajo, me dá miedo".
Los dos miramos, y bajo la silla no vimos nada.
-"¿Qué te asusta, cariño, qué ves ahí?"
Y muy seria y ante nuestro asombro contestaste
-"Ahí está el futuro y es negro, no me gusta".
El futuro. No creo recordar que haya pronunciado esa palabra delante de tí ni una sóla vez.
Y recordé "El Aleph", el relato de Borges en el que en un punto concreto de una escalera, había un lugar sin espacio ni tiempo en el que todo el Universo se veía reflejado.
Extraño, muy extraño.
También recordé una frase que me dijeron por la calle cuando eras muy pequeña, con tu pelo pelirrojo
-"¡ay¡, esas pelirrojas con su sexto sentido para ver lo que los demás no ven"- nos dijo una señora también pelirroja.
Extraño.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
Hoy te escribo para contarte unos sucesos que no sé si tienen mucha importancia, más bien creo que no, pero que se pueden guardar en tu anecdotario para cuando seas mayor.
Te cuento.
Ayer vimos la película Phenomenon, de John Travolta, en la que a un joven, por algo no muy aclarado, se le agudiza la inteligencia y los sentidos, llevándole a aprender muy rápidamente y a hacer descubrimientos asombrosos.
No sé por qué, pero al verla recordé algo que ocurrió hace unos quince días.
Estábamos mamá y yo sentados contigo en la alfombra de tu habitación, jugando, hablando y riendo y de repente, señalando al suelo bajo la silla dijiste:
-"No me gusta lo que hay ahí debajo, me dá miedo".
Los dos miramos, y bajo la silla no vimos nada.
-"¿Qué te asusta, cariño, qué ves ahí?"
Y muy seria y ante nuestro asombro contestaste
-"Ahí está el futuro y es negro, no me gusta".
El futuro. No creo recordar que haya pronunciado esa palabra delante de tí ni una sóla vez.
Y recordé "El Aleph", el relato de Borges en el que en un punto concreto de una escalera, había un lugar sin espacio ni tiempo en el que todo el Universo se veía reflejado.
Extraño, muy extraño.
También recordé una frase que me dijeron por la calle cuando eras muy pequeña, con tu pelo pelirrojo
-"¡ay¡, esas pelirrojas con su sexto sentido para ver lo que los demás no ven"- nos dijo una señora también pelirroja.
Extraño.
Te quiere, papá.
Nunca caminarás sola.
lunes, 30 de abril de 2007
Un cuento
El sábado, mientras mamá, tú y yo cenábamos en una sidrería, me inventé un cuento para tí.
Ahora , te lo escribo aquí para que lo recuerdes en un futuro.
"La lechuza Clara y el zorrito Nicolás"
En un bosque a las afueras de Gijón, nacieron el mismo día los hijos de dos animales.
En un hueco del roble viejo, el que hay en el castañar, nació la lechuza Clara. En una madriguera al pié del mismo árbol centenario, vino al mundo el mismo día el zorrito Nicolás.
Crecieron a la vez y desde el primer día, se hicieron amigos.
Jugaban juntos ante la extrañeza de sus madres, ya que no se había visto en el bosque antes una amistad entre una lechuza y un zorro.
Se llevaban muy bien, aunque cuando jugaban al escondite, el pobre Nicolás siempre perdía, pues Clara se escondía en las ramas altas de los árboles y no la podía encontrar.
Un día, cuando Nicolás paseaba por el bosque, olfateó a los humanos. Su mamá le había dicho que cuando oliera su olor, se escondiera, pues los hombres le podrían atrapar y llevárselo lejos de su querido bosque.
Nicolás echó a corre, mirando hacia atrás, buscando con sus ojos a los humanos. Corría tanto, que no se dió cuenta y se cayó en una trampa. Una gran jaula en la que se quedó atrapado.
El pobre Nicolás intentó abrir el pestillo, pero la patita no le cabía entre los barrotes.
Lloraba, esperando que su mamá le oyera.
Unos pajaritos, que jugaban por alli, escucharon sus lamentos. Se acercaron a la jaula.
-"¿qué te ha pasado?"- le preguntaron.
-"He caído en esta jaula y no puedo abrir el pestillo porque no me cabe la patita entre los barrotes. ¿Por qué no intentais con vuestros picos abrirla?".
Los pajaritos,un gorrión y un estornino, se afanaron en abrir la jaula, pero sus picos eran pequeños, como ellos, y no tenían la suficiente fuerza.
-" No podemos, pesa mucho este pestillo."
-"Id a buscar a mi amiga, la lechuza Clara. Tiene su nido en el viejo roble, junto al castañar. Volad, decidle que su amigo el zorrito Nicolás está en peligro".
Los pájaros se miraron extrañados.
-"¿Cómo vas a ser amigo de una lechuza, si tú eres un zorro?. Eso no es posible."
-"Que sí"- dijo Nicolás-"Id a a avisarla, que es mi amiga."
Los dos pájaros, aunque algo confusos, volaron por el bosque hasta la entrada del castañar, hasta las ramas del viejo roble.
Al llegar a él buscaron un hueco en su tronco y llamaron, muy educados, a la puerta.
-¡Toc toc¡
-"¿Quién llama?"- dijo Clara, saliendo a la puerta, con los ojos medio cerrados aún por el sueño de la siesta.
-"Hola, lechuza. Venimos a darte un recado algo raro. Verás, un zorro se ha quedado atrapado en una jaula y dice que eres amiga suya. Nosotros creemos que está un poquito loco. Un zorro y una lechuza no son amigos".
-"Ese zorrito ¿tiene una mancha blanca en el hocico?"
Los pajaritos asintieron con la cabeza.
-"¿Tiene además un mechón de pelos negros al final de la cola?"
-"Así es"- dijeron a la vez los dos pájaros.
-"¡Nicolás!"
!Pues era verdad que se conocían!.
-"Rápido, llevadme hasta donde está mi amigo atrapado".
Los pájaros guiaron a Clara por el bosque y la llevaron hasta donde Nicolás estaba atrapado.
El zorrito se puso muy contento cuando vió a su amiga.
-"Clara, qué bien que has venido".
-"Tranquilo, Nicolás"- le dijo la lechuza-"Te sacaré de esa horrible jaula".
Pero por mucho que lo intentaba, no podía abrir el pestillo.
Volvía a tratar de abrirlo pero su pico era demasiado pequeño y el pestillo era muy grande para ella.
Viendo esto, los dos pájaros, volaron hacia la ciudad. Alguna vez habían visto volar cerca del bosque a las gaviotas. Eran grandes y tenían unos picos muy fuertes, seguro que una de ellas podía abrir el pestillo aquel con poco esfuerzo.
Se apostaron en un tejado alto, muy cerquita de una gaviota, que observaba la ciudad desde lo alto, seria.
-"Perdone usted, señora gaviota" se atrevieron al fin a decir.
-"Ejem, ejem"-carraspeó la gaviota."No soy señora, sino señor. Soy la gaviota Benjamín".
-"¡oh!, lo sentimos, señor gaviota."
-" ¿Qué quereis pequeñajos?. No me molesteis mucho ¿no veis que estoy muy ocupado, viendo todo lo que pasa a mi alrededor".
-"Perdone, don Benjamín. Es que tenemos a un amigo, el zorro Nicolás, que está atrapado en una jaula, en el castañar, y por más que intentamos abrir el pestillo, no podemos porque nuestros picos son pequeños y no somos tan fuertes. Nos preguntábamos si usted nos podría ayudar".
-"¿No veis que estoy ocupado?, no puedo perder el tiempo con enanos como vosotros".- les contestó la gaviota
-"Ya te dije que las gaviotas no son tan fuertes como parecen"- le dijo un pajarito al otro a la vez que le guiñaba un ojo-"presumen mucho pero al final son algo débiles".
Aquel comentario, aún viniendo de unos pajarillos tan insignificantes como aquellos, picó el orgullo de Benjamín.
-"¿Cómo que no somos tan fuertes?. Somos los pájaros más grandes y fuertes que viven por aquí. Nuestro pico es duro y podemos hacer cosas que otras aves no pueden".
-"Bueno,si"-dijo el gorrión-"pareceis fuertes, tan grandes y todo eso. Pero no creo que lo suficiente como para abrir el pestillo de la jaula".
-"¿Cómo que no ?. Ahora vereis lo fuerte que es mi pico . Llevadme a ver esa jaula y romperé ese pestillo de un solo picotazo".
El truco les había salido bien a los dos pajarillos. Guiaron a la gaviota Benjamín hasta el bosque donde la lechuza clara seguía intentando liberar a su amigo Nicolás.
La gaviota se posó junto a la jaula.
-"Apártate un momento y déjame a mí"- le dijo a Clara.
De un potente picotazo, rompió el pestillo y Nicolás pudo al fin salir de la jaula.
-"¡Bien! ¡Bravo!"- piaron los dos pájaros.
-"Pues sí que es fuerte su pico, señor Benjamín"- dijo el gorrión.
Los cinco se abrazaron, contentos, pues con su trabajo en equipo habían soltado a Nicolás.
Se hicieron amigos y los pájaros se encargaron de contar la noticia a todos los animales del bosque.
Les contaron a todos que si uno de ellos estaba en peligro, sería ayudado por los demás.
Por que, a partir de ahora, la amistad entre los animales les hacía más fuertes.
Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado
Ahora , te lo escribo aquí para que lo recuerdes en un futuro.
"La lechuza Clara y el zorrito Nicolás"
En un bosque a las afueras de Gijón, nacieron el mismo día los hijos de dos animales.
En un hueco del roble viejo, el que hay en el castañar, nació la lechuza Clara. En una madriguera al pié del mismo árbol centenario, vino al mundo el mismo día el zorrito Nicolás.
Crecieron a la vez y desde el primer día, se hicieron amigos.
Jugaban juntos ante la extrañeza de sus madres, ya que no se había visto en el bosque antes una amistad entre una lechuza y un zorro.
Se llevaban muy bien, aunque cuando jugaban al escondite, el pobre Nicolás siempre perdía, pues Clara se escondía en las ramas altas de los árboles y no la podía encontrar.
Un día, cuando Nicolás paseaba por el bosque, olfateó a los humanos. Su mamá le había dicho que cuando oliera su olor, se escondiera, pues los hombres le podrían atrapar y llevárselo lejos de su querido bosque.
Nicolás echó a corre, mirando hacia atrás, buscando con sus ojos a los humanos. Corría tanto, que no se dió cuenta y se cayó en una trampa. Una gran jaula en la que se quedó atrapado.
El pobre Nicolás intentó abrir el pestillo, pero la patita no le cabía entre los barrotes.
Lloraba, esperando que su mamá le oyera.
Unos pajaritos, que jugaban por alli, escucharon sus lamentos. Se acercaron a la jaula.
-"¿qué te ha pasado?"- le preguntaron.
-"He caído en esta jaula y no puedo abrir el pestillo porque no me cabe la patita entre los barrotes. ¿Por qué no intentais con vuestros picos abrirla?".
Los pajaritos,un gorrión y un estornino, se afanaron en abrir la jaula, pero sus picos eran pequeños, como ellos, y no tenían la suficiente fuerza.
-" No podemos, pesa mucho este pestillo."
-"Id a buscar a mi amiga, la lechuza Clara. Tiene su nido en el viejo roble, junto al castañar. Volad, decidle que su amigo el zorrito Nicolás está en peligro".
Los pájaros se miraron extrañados.
-"¿Cómo vas a ser amigo de una lechuza, si tú eres un zorro?. Eso no es posible."
-"Que sí"- dijo Nicolás-"Id a a avisarla, que es mi amiga."
Los dos pájaros, aunque algo confusos, volaron por el bosque hasta la entrada del castañar, hasta las ramas del viejo roble.
Al llegar a él buscaron un hueco en su tronco y llamaron, muy educados, a la puerta.
-¡Toc toc¡
-"¿Quién llama?"- dijo Clara, saliendo a la puerta, con los ojos medio cerrados aún por el sueño de la siesta.
-"Hola, lechuza. Venimos a darte un recado algo raro. Verás, un zorro se ha quedado atrapado en una jaula y dice que eres amiga suya. Nosotros creemos que está un poquito loco. Un zorro y una lechuza no son amigos".
-"Ese zorrito ¿tiene una mancha blanca en el hocico?"
Los pajaritos asintieron con la cabeza.
-"¿Tiene además un mechón de pelos negros al final de la cola?"
-"Así es"- dijeron a la vez los dos pájaros.
-"¡Nicolás!"
!Pues era verdad que se conocían!.
-"Rápido, llevadme hasta donde está mi amigo atrapado".
Los pájaros guiaron a Clara por el bosque y la llevaron hasta donde Nicolás estaba atrapado.
El zorrito se puso muy contento cuando vió a su amiga.
-"Clara, qué bien que has venido".
-"Tranquilo, Nicolás"- le dijo la lechuza-"Te sacaré de esa horrible jaula".
Pero por mucho que lo intentaba, no podía abrir el pestillo.
Volvía a tratar de abrirlo pero su pico era demasiado pequeño y el pestillo era muy grande para ella.
Viendo esto, los dos pájaros, volaron hacia la ciudad. Alguna vez habían visto volar cerca del bosque a las gaviotas. Eran grandes y tenían unos picos muy fuertes, seguro que una de ellas podía abrir el pestillo aquel con poco esfuerzo.
Se apostaron en un tejado alto, muy cerquita de una gaviota, que observaba la ciudad desde lo alto, seria.
-"Perdone usted, señora gaviota" se atrevieron al fin a decir.
-"Ejem, ejem"-carraspeó la gaviota."No soy señora, sino señor. Soy la gaviota Benjamín".
-"¡oh!, lo sentimos, señor gaviota."
-" ¿Qué quereis pequeñajos?. No me molesteis mucho ¿no veis que estoy muy ocupado, viendo todo lo que pasa a mi alrededor".
-"Perdone, don Benjamín. Es que tenemos a un amigo, el zorro Nicolás, que está atrapado en una jaula, en el castañar, y por más que intentamos abrir el pestillo, no podemos porque nuestros picos son pequeños y no somos tan fuertes. Nos preguntábamos si usted nos podría ayudar".
-"¿No veis que estoy ocupado?, no puedo perder el tiempo con enanos como vosotros".- les contestó la gaviota
-"Ya te dije que las gaviotas no son tan fuertes como parecen"- le dijo un pajarito al otro a la vez que le guiñaba un ojo-"presumen mucho pero al final son algo débiles".
Aquel comentario, aún viniendo de unos pajarillos tan insignificantes como aquellos, picó el orgullo de Benjamín.
-"¿Cómo que no somos tan fuertes?. Somos los pájaros más grandes y fuertes que viven por aquí. Nuestro pico es duro y podemos hacer cosas que otras aves no pueden".
-"Bueno,si"-dijo el gorrión-"pareceis fuertes, tan grandes y todo eso. Pero no creo que lo suficiente como para abrir el pestillo de la jaula".
-"¿Cómo que no ?. Ahora vereis lo fuerte que es mi pico . Llevadme a ver esa jaula y romperé ese pestillo de un solo picotazo".
El truco les había salido bien a los dos pajarillos. Guiaron a la gaviota Benjamín hasta el bosque donde la lechuza clara seguía intentando liberar a su amigo Nicolás.
La gaviota se posó junto a la jaula.
-"Apártate un momento y déjame a mí"- le dijo a Clara.
De un potente picotazo, rompió el pestillo y Nicolás pudo al fin salir de la jaula.
-"¡Bien! ¡Bravo!"- piaron los dos pájaros.
-"Pues sí que es fuerte su pico, señor Benjamín"- dijo el gorrión.
Los cinco se abrazaron, contentos, pues con su trabajo en equipo habían soltado a Nicolás.
Se hicieron amigos y los pájaros se encargaron de contar la noticia a todos los animales del bosque.
Les contaron a todos que si uno de ellos estaba en peligro, sería ayudado por los demás.
Por que, a partir de ahora, la amistad entre los animales les hacía más fuertes.
Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado
viernes, 27 de abril de 2007
No es justo
Esa frase retumba ahora mismo en mi cabeza. No es justo.
Hoy he visto la noticia de que dos hermanos gemelos han muerto ayer en un incendio en Asturias. Veo en el periódico la imagen de una madre que llora desconsolada, destrozada.
Y he llorado con ella.
NO ES JUSTO.
Las noticias que se producen en este loco mundo cada día me dan más repugnacia.
Guerras, atentados, hambre, injusticia,violencia brutal,odio... En consecuencia, todo ello provocado por falta de Amor al prójimo, por falta de respeto a los demás.
Niños que mueren, niños que son asesinados, madres muertas por absurdos motivos, guerras basadas en intereses económicos..
¿Es todo esto algo justo? ¿No somos capaces de convivir? ¿ No podemos decir "basta ya"?
¿A tanta bajeza estamos llegando?
Sé que hoy no escribo desde la templanza. Estoy cabreado, disgustado, triste, asqueado,avergonzado, indignado.
Deseo que el Ser Humano se merezca ese nombre.
NO quiero más violencia, odio, incomprensión,avaricia y egoismo suelto por el Mundo.
Tengo la esperanza de que la próxima generación, a la que tú perteneces querida María, sea mucho más capaz que la nuestra de dar solución a tanto mal.
Sé buena persona, hija mía.Declárale la Paz al Mundo.
Te quiere, papá.
Hoy he visto la noticia de que dos hermanos gemelos han muerto ayer en un incendio en Asturias. Veo en el periódico la imagen de una madre que llora desconsolada, destrozada.
Y he llorado con ella.
NO ES JUSTO.
Las noticias que se producen en este loco mundo cada día me dan más repugnacia.
Guerras, atentados, hambre, injusticia,violencia brutal,odio... En consecuencia, todo ello provocado por falta de Amor al prójimo, por falta de respeto a los demás.
Niños que mueren, niños que son asesinados, madres muertas por absurdos motivos, guerras basadas en intereses económicos..
¿Es todo esto algo justo? ¿No somos capaces de convivir? ¿ No podemos decir "basta ya"?
¿A tanta bajeza estamos llegando?
Sé que hoy no escribo desde la templanza. Estoy cabreado, disgustado, triste, asqueado,avergonzado, indignado.
Deseo que el Ser Humano se merezca ese nombre.
NO quiero más violencia, odio, incomprensión,avaricia y egoismo suelto por el Mundo.
Tengo la esperanza de que la próxima generación, a la que tú perteneces querida María, sea mucho más capaz que la nuestra de dar solución a tanto mal.
Sé buena persona, hija mía.Declárale la Paz al Mundo.
Te quiere, papá.
miércoles, 25 de abril de 2007
Compartir
Los seres humanos en general y los niños en particular, solemos ser bastante egoístas.
Lo queremos todo para nosotros, queremos lo nuestro y también queremos lo de los demás.
La educación, el sentido común y la inteligencia acaba enseñando a la mayoría que no todo puede ser nuestro y que es más satisfactorio compartir que poseer.
Mamá y yo intentamos inculcarte esas ideas, esos conceptos, desde pequeña. Ayer diste muestras sobradas de que lo has comprendido, es más, yo diría que lo llevas escrito en tu corazón.
Situación: en el parque con tus amigas. Una de ellas, Carlota, algo repunante pues no había dormido la suficiente siesta y todos sabemos cómo se pone un niño cuando no descansa lo suficiente. Lloriqueaba por todo, se sentía mal con cualquier contratiempo... no se soportaba ni ella misma, vamos.
Quería todos los juguetes de todos los demás niños.
Tras unos minutos de protestas, de lloriqueos, de conatos de rabietas, tú, su mejor amiga, su amiga del alma, soltaste una ocurrencia que en una niña de menos de tres años nos sorprendió.
-"Tengo una idea, Carlota. ¿Jugamos a compartir mis juguetes?".
Y te sentaste en el suelo con ella y le dejaste tus muñecos, incluso los más preciados por tí, los últimos que te regalaron, tu querida Ely y tu querido Pocoyo.
Qué lección magistral de un niño al resto de adultos presentes.
Qué corazón más generoso.
Cómo me gusta que seas así. Cómo me emocionas cada día, cariño.
Ahora al recordarlo de nuevo, se me humedecen los ojos como en aquel mismo momento.
Creo que tú también intuyes El Tapiz.
Te quiere, papá.
Lo queremos todo para nosotros, queremos lo nuestro y también queremos lo de los demás.
La educación, el sentido común y la inteligencia acaba enseñando a la mayoría que no todo puede ser nuestro y que es más satisfactorio compartir que poseer.
Mamá y yo intentamos inculcarte esas ideas, esos conceptos, desde pequeña. Ayer diste muestras sobradas de que lo has comprendido, es más, yo diría que lo llevas escrito en tu corazón.
Situación: en el parque con tus amigas. Una de ellas, Carlota, algo repunante pues no había dormido la suficiente siesta y todos sabemos cómo se pone un niño cuando no descansa lo suficiente. Lloriqueaba por todo, se sentía mal con cualquier contratiempo... no se soportaba ni ella misma, vamos.
Quería todos los juguetes de todos los demás niños.
Tras unos minutos de protestas, de lloriqueos, de conatos de rabietas, tú, su mejor amiga, su amiga del alma, soltaste una ocurrencia que en una niña de menos de tres años nos sorprendió.
-"Tengo una idea, Carlota. ¿Jugamos a compartir mis juguetes?".
Y te sentaste en el suelo con ella y le dejaste tus muñecos, incluso los más preciados por tí, los últimos que te regalaron, tu querida Ely y tu querido Pocoyo.
Qué lección magistral de un niño al resto de adultos presentes.
Qué corazón más generoso.
Cómo me gusta que seas así. Cómo me emocionas cada día, cariño.
Ahora al recordarlo de nuevo, se me humedecen los ojos como en aquel mismo momento.
Creo que tú también intuyes El Tapiz.
Te quiere, papá.
lunes, 23 de abril de 2007
Tu primer día del libro
Hoy, 23 de Abril, se celebra el día del libro en España, conmemorando la muerte del genial e inmortal escritor D. Miguel de Cervantes.
Es costumbre en todo el país, regalarse libros entre la gente que se quiere.
Hoy has recibido el primero de tus ejemplares en este día cervantino, un libro de cuentos que te han regalado Elena y Alberto, de la librería Atenea.
En cuanto lo has visto, nos has pedido que te lo leamos.
Después te has sentado a ojearlo, a mirar los dibujos, y te has pasado así unos cuantos minutos hasta que has vuelto a pedirle a mamá que te lo leyera.
Se te nota afición. Como diría un taurino, apuntas maneras.
Me alegra. Los libros te ayudarán a conocer otras gentes, otras tierras, otros tiempos, otras formas de pensar. Te enseñarán entre otras cosas que no eres el centro del Universo, que existen más gentes como tú, con tus mismos derechos y deberes, con inquietudes, con sentimientos y con pensamientos distintos.
Lee, hija. Es una sanísima costumbre.
Tu padre intenta dejarte en herencia, para tu futuro, sólo tres cosas, a saber, la mejor educación que pueda proporcionarte, una buena biblioteca y una modesta colección de estilográficas.
Espero que sepas apreciarlos y que los disfrutes y aproveches.
Te quiere, papá.
Es costumbre en todo el país, regalarse libros entre la gente que se quiere.
Hoy has recibido el primero de tus ejemplares en este día cervantino, un libro de cuentos que te han regalado Elena y Alberto, de la librería Atenea.
En cuanto lo has visto, nos has pedido que te lo leamos.
Después te has sentado a ojearlo, a mirar los dibujos, y te has pasado así unos cuantos minutos hasta que has vuelto a pedirle a mamá que te lo leyera.
Se te nota afición. Como diría un taurino, apuntas maneras.
Me alegra. Los libros te ayudarán a conocer otras gentes, otras tierras, otros tiempos, otras formas de pensar. Te enseñarán entre otras cosas que no eres el centro del Universo, que existen más gentes como tú, con tus mismos derechos y deberes, con inquietudes, con sentimientos y con pensamientos distintos.
Lee, hija. Es una sanísima costumbre.
Tu padre intenta dejarte en herencia, para tu futuro, sólo tres cosas, a saber, la mejor educación que pueda proporcionarte, una buena biblioteca y una modesta colección de estilográficas.
Espero que sepas apreciarlos y que los disfrutes y aproveches.
Te quiere, papá.
martes, 17 de abril de 2007
"Mira, ya no lloro"
Ayer por la noche fue un momento feliz para todos. Al fin conseguimos que lavarte la cabeza no se convierta en un drama semanal.
A base de mucha paciencia, juegos (" la señora ducha es mi amiga") y que también te vas haciendo mayor, conseguimos por primera vez que el aclarado del pelo no sólo dejara de ser algo desagradable, sino que se convirtiera en algo festivo, en un momento de alegría más.
Tuvimos, por supuesto, que bañar primero a todos tus compañeros, el pez Globito, Paco, Mamá Pata... pero al final, todo fueron risas.
-"¡Mira, papá, ya no lloro".
-"Qué bien, cariño, qué alegría más grande".
Una etapa más hemos andado. Una evolución más.
Un momento que guardar en mi corazón y en mi cabeza, para en un futuro recordar y volverlo a saborear.
Qué grande es ser niño.
Te quiere, papá
A base de mucha paciencia, juegos (" la señora ducha es mi amiga") y que también te vas haciendo mayor, conseguimos por primera vez que el aclarado del pelo no sólo dejara de ser algo desagradable, sino que se convirtiera en algo festivo, en un momento de alegría más.
Tuvimos, por supuesto, que bañar primero a todos tus compañeros, el pez Globito, Paco, Mamá Pata... pero al final, todo fueron risas.
-"¡Mira, papá, ya no lloro".
-"Qué bien, cariño, qué alegría más grande".
Una etapa más hemos andado. Una evolución más.
Un momento que guardar en mi corazón y en mi cabeza, para en un futuro recordar y volverlo a saborear.
Qué grande es ser niño.
Te quiere, papá
viernes, 30 de marzo de 2007
"You´ll never walk alone"
La pasada noche te despertaste.
-"Papito, papito ven".
Dijiste entre sueños.
Me acerqué a tu cama despacio, a obscuras, esperando no tropezar con algo.
-"Quiero agüita"
Te dí de beber y cuando me alargaste de nuevo el biberón me pediste que me quedara contigo un poquito.
Me senté a tu lado.
De repente te incorporaste.
-"Papito, ¿me vas a cuidar siempre?".
-"Si, mi amor, papá va a estar siempre a tu lado".
Nada ni nadie nos podrá separar. Ni en toda la eternidad.
Nunca caminarás sola.
Te quiere, papá.
-"Papito, papito ven".
Dijiste entre sueños.
Me acerqué a tu cama despacio, a obscuras, esperando no tropezar con algo.
-"Quiero agüita"
Te dí de beber y cuando me alargaste de nuevo el biberón me pediste que me quedara contigo un poquito.
Me senté a tu lado.
De repente te incorporaste.
-"Papito, ¿me vas a cuidar siempre?".
-"Si, mi amor, papá va a estar siempre a tu lado".
Nada ni nadie nos podrá separar. Ni en toda la eternidad.
Nunca caminarás sola.
Te quiere, papá.
viernes, 23 de marzo de 2007
Escuela de padres
La Mediateca, tu magnífica guardería, pone en práctica a lo largo de todo el año varias charlas orientativas a las que estamos invitados todas las mamás y los papás. La titulan "Escuela de Padres".
Son siempre pequeñas reuniones dirigidas a informarnos sobre distintos aspectos de vuestra educación y de la salud.
Nos han hablado sobre logopedia y trastornos del lenguaje, sobre el aprendizaje de una segunda lengua, la higiene dental..
Ningún niño viene con libro de instrucciones, pero mi corta experiencia contigo desde hace casi tres años me ha llevado a la conclusión de que la educación y el cuidado de un hijo, basa su eficacia y su éxito en tres pilares fundamentales:
1. Amor.
2. Paciencia.
3. Más Amor.
Procuro aplicar siempre la primera y la segunda regla. Cuando la número dos comienza a flaquear ( todos tenemos nuestros momentos de flaqueza, somos humanos y por tanto no perfectos ) acudo a la tercera con un sencillo truco, visualizo en mi mente tu imagen a los pocos segundos de nacer, bajo la lámpara de infrarrojos que te aportaba el primer calor artificial de este mundo.
Eso me recarga de una gran dosis del segundo principio, paciencia.
El Amor, lo puede todo.
Te quiere, papá.
Son siempre pequeñas reuniones dirigidas a informarnos sobre distintos aspectos de vuestra educación y de la salud.
Nos han hablado sobre logopedia y trastornos del lenguaje, sobre el aprendizaje de una segunda lengua, la higiene dental..
Ningún niño viene con libro de instrucciones, pero mi corta experiencia contigo desde hace casi tres años me ha llevado a la conclusión de que la educación y el cuidado de un hijo, basa su eficacia y su éxito en tres pilares fundamentales:
1. Amor.
2. Paciencia.
3. Más Amor.
Procuro aplicar siempre la primera y la segunda regla. Cuando la número dos comienza a flaquear ( todos tenemos nuestros momentos de flaqueza, somos humanos y por tanto no perfectos ) acudo a la tercera con un sencillo truco, visualizo en mi mente tu imagen a los pocos segundos de nacer, bajo la lámpara de infrarrojos que te aportaba el primer calor artificial de este mundo.
Eso me recarga de una gran dosis del segundo principio, paciencia.
El Amor, lo puede todo.
Te quiere, papá.
lunes, 19 de marzo de 2007
"Felicidades papito"
Ayer por la tarde, nos quedamos en casa. El tiempo era desapacible, anuncio del temporal que hoy se nos ha echado encima.
Jugamos a que me curaras-"¿Te duele aquí?. Bueno , ahora te curo, ¿vale?"
Vimos a Pocoyo y leimos cuentos.
Te acordaste de repente del regalo que me hiciste en la guardería y quisiste a toda costa dármelo.
Un precioso portaretratos de cartulina con forma de coche, una foto tuya y otra mía en las ventanillas y la leyenda " Contigo iría al fin del Mundo. Te quiero, papá".
Otra vez hiciste que se me saltaran las lágrimas.
Qué efecto de bálsamo produces en mí, hija mía.
Yo también iría al fin del Mundo contigo, cariño, sin mirar atrás, sin importarme dónde.
Hoy, día del padre, soy uno más entre esos millones de padres que aman a sus hijos.
Felicidades a todos.
Te quiere, papá.
Jugamos a que me curaras-"¿Te duele aquí?. Bueno , ahora te curo, ¿vale?"
Vimos a Pocoyo y leimos cuentos.
Te acordaste de repente del regalo que me hiciste en la guardería y quisiste a toda costa dármelo.
Un precioso portaretratos de cartulina con forma de coche, una foto tuya y otra mía en las ventanillas y la leyenda " Contigo iría al fin del Mundo. Te quiero, papá".
Otra vez hiciste que se me saltaran las lágrimas.
Qué efecto de bálsamo produces en mí, hija mía.
Yo también iría al fin del Mundo contigo, cariño, sin mirar atrás, sin importarme dónde.
Hoy, día del padre, soy uno más entre esos millones de padres que aman a sus hijos.
Felicidades a todos.
Te quiere, papá.
miércoles, 14 de marzo de 2007
"Incluso la época de agobio.."
"Incluso la época de agobio es digna de respeto, pues es obra, no del hombre, sino de la Humanidad y, por lo tanto, de la naturaleza creadora, que puede ser dura, pero jamás absurda. Si es dura la época en que vivimos, tanto más debemos amarla, empaparla de nuestro amor, hasta que logremos desplazar las pesadas masas de materia de ocultan la luz que brilla al otro lado" Walter Rathenau.
Que nadie intente ahogar tus esperanzas, hija.
No permitas que nadie te contamine, que nadie te haga odiar, que nadie te haga desconfiar del Ser Humano, que nadie empañe tu amor.
Puede que no podamos contar demasiado con Dios, pero puede que Dios sí cuente con nosotros.
Te quiere, papá.
Que nadie intente ahogar tus esperanzas, hija.
No permitas que nadie te contamine, que nadie te haga odiar, que nadie te haga desconfiar del Ser Humano, que nadie empañe tu amor.
Puede que no podamos contar demasiado con Dios, pero puede que Dios sí cuente con nosotros.
Te quiere, papá.
lunes, 12 de marzo de 2007
El Truco
Querida hija, desde que eras muy pequeña, papá te baña casi todos los días. Te acompañan en tu baño diario multitud de juguetes de goma: paquito, el conejin, ojitos, paco, globito, papá pato, mamá pata, el pulpillo...
En fin un baño multitudinario, casi siempre feliz, lleno de juegos, risas y canciones.
Pero también tiene su pequeño mal momento todas las semanas, el día que te lavamos la cabeza.
A diario tienes siempre la misma frase cuando llegamos a casa:
" Hoy no lavamos la cabeza. La cabeza otro día".
Pero papá y mamá no te quieren engañar, y cuando la cabeza necesita su aseo, no te mentimos y te decimos que hoy sí toca.
Ya te metes a la bañera algo temerosa, pensando en que el agua te entra en los ojitos y te pican.
Este viernes, a papá se le ocurrió contarte algo nuevo antes de enjuagarte el pelo.
"María , ¿quieres que te enseñe un truco?"
"Si, papito".
"Cariño, para que no te entre agua en los ojitos, te enseñaré un truco. Miramos hacia arriba, como cuando miramos la luna y apretamos fuerte los ojitos".
"¿Asi?"- preguntaste mientras entrenabas el gesto.
"Muy bien¡".
Y así lo hicimos. No pudimos evitar alguna que otra queja e incluso un amago de lloriqueo, pero te portaste muy bien y todo fue muy rápido.
"No lloré, papá, soy muy valiente. Enséñame otro trucotruco".
Cada día es una aventura, un aprendizaje nuevo, una experiencia que recordar y que espero queden gravadas en algún recóndito sitio de tu cabecita, y que el día de mañana, apliques estos trucostrucos a tus hijos con el mismo amor y cariño que nosotros lo aplicamos.
Por supuesto, al día siguiente, le contaste a todo el mundo el trucotruco de papá y que habías sido muy valiente y que al lavar la cabeza no pasa nada.
Te quiere, papá.
En fin un baño multitudinario, casi siempre feliz, lleno de juegos, risas y canciones.
Pero también tiene su pequeño mal momento todas las semanas, el día que te lavamos la cabeza.
A diario tienes siempre la misma frase cuando llegamos a casa:
" Hoy no lavamos la cabeza. La cabeza otro día".
Pero papá y mamá no te quieren engañar, y cuando la cabeza necesita su aseo, no te mentimos y te decimos que hoy sí toca.
Ya te metes a la bañera algo temerosa, pensando en que el agua te entra en los ojitos y te pican.
Este viernes, a papá se le ocurrió contarte algo nuevo antes de enjuagarte el pelo.
"María , ¿quieres que te enseñe un truco?"
"Si, papito".
"Cariño, para que no te entre agua en los ojitos, te enseñaré un truco. Miramos hacia arriba, como cuando miramos la luna y apretamos fuerte los ojitos".
"¿Asi?"- preguntaste mientras entrenabas el gesto.
"Muy bien¡".
Y así lo hicimos. No pudimos evitar alguna que otra queja e incluso un amago de lloriqueo, pero te portaste muy bien y todo fue muy rápido.
"No lloré, papá, soy muy valiente. Enséñame otro trucotruco".
Cada día es una aventura, un aprendizaje nuevo, una experiencia que recordar y que espero queden gravadas en algún recóndito sitio de tu cabecita, y que el día de mañana, apliques estos trucostrucos a tus hijos con el mismo amor y cariño que nosotros lo aplicamos.
Por supuesto, al día siguiente, le contaste a todo el mundo el trucotruco de papá y que habías sido muy valiente y que al lavar la cabeza no pasa nada.
Te quiere, papá.
martes, 6 de marzo de 2007
Tus sentimientos
Querida hija, hoy te escribo una pequeña entrada para que veas lo sentimental que eres. La verdad es que te afectan mucho las cosas que les ocurran a los demás, aunque estos sólo sean personajes de cuentos.
Te han regalado un libro ilustrado del Patito Feo. Te gusta mucho que te lo leamos y últimamente es uno de tus favoritos.
Claro está, a fuerza de tanta repetición, te lo sabes de memoria. Además los dibujos son muy buenos y tú puedes seguir la historia casi sin que te la leamos.
Pues bien, como ya conoces la narración, te pones triste en cuando llegas a la página en la que el patito se tiene que ir de la granja porque el resto de los animales se ríen de él.
Tú los riñes, te apiadas del pobre patito
-"No, patito, no te pongas triste. ¿No ves que vas a ser muy guapo?. Pero si eres de color amarillo¡¡"
Tu cara ya cambia en la siguiente hoja, cuando el patito es adoptado por unos compañeros en otra granja, donde se le ve durmiendo entre las patitas de un gato y jugando con un conejito.
-"¿ Y dónde está su mamá?", preguntas cada poco , haciendo mohines y casi saltándote una lágrima.
Eres muy sensible, eso es bueno, aunque, a decir verdad, te traerá más de un problema. Pero no te preocupes, eso significa que eres más humana, que eres buena persona, la cualidad más importante de la vida. No cambies.
Te quiere, papá.
domingo, 4 de marzo de 2007
Paciencia
Querida hija, desde hace una temporada, tu mamá y yo hemos sufrido una pequeña prueba de paciencia.
Hace como unos veinte días, te negaste a dormir la siesta después de salir de la guardería al medio día. Al principio nos lo tomamos un poco a la ligera, creyendo que en realidad no necesitabas ya dormir la siesta. Pero nos equivocamos, como tantas veces. En el hospital se olvidaron de darnos el" Manual de los perfectos papás".
Sí necesitabas dormir, pues a eso de las 5 de la tarde te quedabas dormida, lo que querías era estar con nosotros, jugando mientras comíamos. Aquello para tí era una novedad, y ¿hay algo más atrayente que la novedad?.
Durante unos días te permitimos salirte con la tuya, pero las consecuencias eran malas, tu horario de sueño se trastocaba y tu humor variaba de un momento para el otro.
Este último viernes, decidimos volver a la normalidad anterior.
Armándonos de infinita paciencia, volvimos a la rutina normal a la vuelta del cole.
Te desvestimos como todos los días, te pusimos el pijama y el pañal ("sólo para dormir" ) e hicimos caso omiso a tu insistentes afirmaciones.
-"No quiero dormir. Quiero ir al salón, ¿vale papito?".
-"No, cariño, tienes que dormir."- te insistí a cada una de tus peticiones.
Al llevarte a la cama comenzó una batalla psicológica, tú armada de tu tozudez y de rabietas, yo pertrechado de paciencia.
Al cabo de una hora completa de súplicas para que te levantara y de negativas por mi parte para hacerlo, tras lloros de rabia, intentos de bajarte de la cama atajados cariñosa pero firmemente, te calmaste, fuiste consciente de mi determinación y te acabaste calmando, agotada, cansada.
Así, te pude hablar, con palabras suaves de que tienes que obedecer a papá y a mamá, que hacen las cosas por tu bien y por que te quieren, que necesitas dormir la siesta para luego ir a jugar cargada de energía al parque...
-"¿Me cuentas un cuento, papito?"
Era tu rendición definitiva.
Dormiste más de dos horas. Te fui a despertar a la cama, cantándote una canción, bajito, casi en un susurro. Te abrazaste a mí.-"Papito, te quiero mucho".
Es difícil educar a un niño, una gran responsabilidad, una apasionante tarea, a veces dura, pero siempre gratificante.
Creo que lo hacemos bien mamá y yo. Al menos ponemos todo nuestro amor en ello.
Te quiere, papá.
Hace como unos veinte días, te negaste a dormir la siesta después de salir de la guardería al medio día. Al principio nos lo tomamos un poco a la ligera, creyendo que en realidad no necesitabas ya dormir la siesta. Pero nos equivocamos, como tantas veces. En el hospital se olvidaron de darnos el" Manual de los perfectos papás".
Sí necesitabas dormir, pues a eso de las 5 de la tarde te quedabas dormida, lo que querías era estar con nosotros, jugando mientras comíamos. Aquello para tí era una novedad, y ¿hay algo más atrayente que la novedad?.
Durante unos días te permitimos salirte con la tuya, pero las consecuencias eran malas, tu horario de sueño se trastocaba y tu humor variaba de un momento para el otro.
Este último viernes, decidimos volver a la normalidad anterior.
Armándonos de infinita paciencia, volvimos a la rutina normal a la vuelta del cole.
Te desvestimos como todos los días, te pusimos el pijama y el pañal ("sólo para dormir" ) e hicimos caso omiso a tu insistentes afirmaciones.
-"No quiero dormir. Quiero ir al salón, ¿vale papito?".
-"No, cariño, tienes que dormir."- te insistí a cada una de tus peticiones.
Al llevarte a la cama comenzó una batalla psicológica, tú armada de tu tozudez y de rabietas, yo pertrechado de paciencia.
Al cabo de una hora completa de súplicas para que te levantara y de negativas por mi parte para hacerlo, tras lloros de rabia, intentos de bajarte de la cama atajados cariñosa pero firmemente, te calmaste, fuiste consciente de mi determinación y te acabaste calmando, agotada, cansada.
Así, te pude hablar, con palabras suaves de que tienes que obedecer a papá y a mamá, que hacen las cosas por tu bien y por que te quieren, que necesitas dormir la siesta para luego ir a jugar cargada de energía al parque...
-"¿Me cuentas un cuento, papito?"
Era tu rendición definitiva.
Dormiste más de dos horas. Te fui a despertar a la cama, cantándote una canción, bajito, casi en un susurro. Te abrazaste a mí.-"Papito, te quiero mucho".
Es difícil educar a un niño, una gran responsabilidad, una apasionante tarea, a veces dura, pero siempre gratificante.
Creo que lo hacemos bien mamá y yo. Al menos ponemos todo nuestro amor en ello.
Te quiere, papá.
jueves, 1 de marzo de 2007
Tu pequeño universo
Querida María: ayer por la tarde acudimos mamá y yo a una nueva charla de formación de la escuela de padres que organiza cada poco tiempo tu guardería, La Mediateca.
Esta vez, se trataba de una reunión con una logopeda que nos explicó los diferentes trastornos del habla o de la comprensión que se pueden dar en los niños.
La hora larga que estuvimos allí pasó de forma rápida y agradable, el tema era interesante y fuimos bastante participativos.
Pero he de confesarte que el entorno me fascinó. La reunión tuvo lugar en tu aula, en las mismas sillas en las que vosotros os sentais todos los días, rodeados de los mismos dibujos y carteles que os observan desde las paredes, con los juguetes a la vista que manejais todos los dias.
Fue como una inmersión directa en tu Universo particular de todas tus mañanas, como meterse de repente en tu pequeño mundo de aprendizaje y de juegos, tan importante, tan determinante en tu vida, de tanta repercusión en tu futuro.
Rememoré mis años de infancia, en la guardería Claret, con la madre Mercedes ,tan cariñosa con todos nosotros, tan atenta siempre a todos:
"Ya se van los pastores para Extremadura
ya se van los pastores para Extremadura
Ya se queda la sierra, triste y oscura"
nos cantaba.
Y de nuevo volé a mi infancia, fíjate lo tonto que es tu papá, mira qué poder tienes.
Como te decía, nos metimos en tu mundo y por un segundo os imaginé jugando, cantando, pintando con los dedos, pegando papeles de colores, aprendiendo.
! Qué importante son estos años para tí ¡.
Por ello escogimos este centro de educación, por su metodología, por el cariño que vimos en sus profesoras, por su entrega a los niños y por los niños.
Por ello, al respirar ayer el ambiente de tu clase me sentí aún más feliz.
Gracias por ser, hija mía.
Te quiere, papá
martes, 27 de febrero de 2007
"Papito vive en mi corazón"
Mi amada hija, he estado unos días fuera a causa del trabajo. Durante la semana larga de ausencia me he acordado mucho de tí y aunque hablabas conmigo por teléfono casi todos los días, el no poder verte se me ha hecho muy duro.
El día que regresé, tú estabas ya levantada y te abrazaste a mí
-"Papito, te echaba de menos. Papito cuánto te quiero".
No te separabas de mí, me seguías a todas partes, como si tuvieras miedo de que me volviera a marchar.
Jugamos en el salón con los muñecos, hicimos puzzles, te conté cuentos.. no te despegabas de mí por nada ni por nadie.
Pero lo mejor, lo más sorprendente, lo que hizo que a papá se le llenasen los ojos de lágrimas de emoción y de amor, fue la frase que le dedicaste en un momento dado de la mañana.
Cuando me ayudabas a hacer la cama, te acercaste a mí, me miraste a los ojos con la sinceridad con la que sólo un niño puede mirar y me dijiste la frase más maravillosa que he oído en mi vida
-"Papito vive en mi corazón".
Tu papito se vino abajo, se agachó junto a tí, te abrazó y se echó a llorar dando gracias al Sumo Hacedor de tener un amor tan grande y de habértelo transmitido.
Te quiere, profunda y sinceramente, papá.
El día que regresé, tú estabas ya levantada y te abrazaste a mí
-"Papito, te echaba de menos. Papito cuánto te quiero".
No te separabas de mí, me seguías a todas partes, como si tuvieras miedo de que me volviera a marchar.
Jugamos en el salón con los muñecos, hicimos puzzles, te conté cuentos.. no te despegabas de mí por nada ni por nadie.
Pero lo mejor, lo más sorprendente, lo que hizo que a papá se le llenasen los ojos de lágrimas de emoción y de amor, fue la frase que le dedicaste en un momento dado de la mañana.
Cuando me ayudabas a hacer la cama, te acercaste a mí, me miraste a los ojos con la sinceridad con la que sólo un niño puede mirar y me dijiste la frase más maravillosa que he oído en mi vida
-"Papito vive en mi corazón".
Tu papito se vino abajo, se agachó junto a tí, te abrazó y se echó a llorar dando gracias al Sumo Hacedor de tener un amor tan grande y de habértelo transmitido.
Te quiere, profunda y sinceramente, papá.
domingo, 18 de febrero de 2007
Malitas
Te escribo desde Málaga, bonita ciudad a la que acabo de llegar para impartir un curso.
He hablado con mamá y contigo y sé que las dos estais malitas, sobre todo mamá que ha pillado una gripe considerable.
Además el tiempo no os ha acompañado y no te has podido disfrazar, pero mañana que es el día grande espero que seas la vaquita más bonita de todo Gijón.
Te añoro y te echo de menos y aunque acabo de hablar contigo por teléfono y sólo hace un día que no estoy a tu lado, ya me falta algo.
He reflexionado estos días sobre las relaciones entre padres e hijos. Ahora comprendo muchas cosas de las que mi madre decía.
Por un hijo se sacrifica todo. A un hijo se le ama sin condiciones. Un hijo es algo muy grande y especial.
Que la vida te dé muchas cosas y a mí mucho tiempo para amarte.
Te quiere, papá.
He hablado con mamá y contigo y sé que las dos estais malitas, sobre todo mamá que ha pillado una gripe considerable.
Además el tiempo no os ha acompañado y no te has podido disfrazar, pero mañana que es el día grande espero que seas la vaquita más bonita de todo Gijón.
Te añoro y te echo de menos y aunque acabo de hablar contigo por teléfono y sólo hace un día que no estoy a tu lado, ya me falta algo.
He reflexionado estos días sobre las relaciones entre padres e hijos. Ahora comprendo muchas cosas de las que mi madre decía.
Por un hijo se sacrifica todo. A un hijo se le ama sin condiciones. Un hijo es algo muy grande y especial.
Que la vida te dé muchas cosas y a mí mucho tiempo para amarte.
Te quiere, papá.
viernes, 16 de febrero de 2007
Me pierdo el Carnaval
Querida hija, por obligaciones del trabajo, la próxima semana no estaré contigo.
Lo que más pena me da es que me voy a perder el Antroxu y no podré verte con ese disfraz tan bonito de vaca que te hemos comprado.
Menos mal que durante esta semana te lo hemos tenido que poner varias veces por casa, pues te veías muy guapa y no parabas de pedirnos que te lo pusiéramos.
" Con cencerro y todo¡¡¡".
Una vaquita linda a la que sólo veré por fotos.
Espero que te lo pases muy bien, con Carlota también disfrazada de ratoncito.
Hoy vas a la guardería con el traje de Caperucita Roja y ayer, todos vestidos como Tito .
Que seas muy feliz. El año que viene espero no perdérmelo.
Te quiere, papa.
Lo que más pena me da es que me voy a perder el Antroxu y no podré verte con ese disfraz tan bonito de vaca que te hemos comprado.
Menos mal que durante esta semana te lo hemos tenido que poner varias veces por casa, pues te veías muy guapa y no parabas de pedirnos que te lo pusiéramos.
" Con cencerro y todo¡¡¡".
Una vaquita linda a la que sólo veré por fotos.
Espero que te lo pases muy bien, con Carlota también disfrazada de ratoncito.
Hoy vas a la guardería con el traje de Caperucita Roja y ayer, todos vestidos como Tito .
Que seas muy feliz. El año que viene espero no perdérmelo.
Te quiere, papa.
martes, 13 de febrero de 2007
Viejas canciones
Las creí perdidas durante mucho tiempo. Sólo habitaban en mi memoria, algunas completas pero otras fraccionadas o sólo el estribillo.
Te las canto de vez en cuando y algunas me las pides tú misma.
Ayer, para sorpresa y alegría de todos, apareció el viejo vinilo con las canciones de mi infancia.
Qué tremenda ilusión. Al fin puedo recuperar para tí las canciones que yo escuchaba cuando era niño, las mismas que al oírlas ahora me transportan en el tiempo y me llevan al final de la década de los 60 y principios de los 70, al salón de casa de mi abuela, ante el viejo tocadiscos de mi primo Suso, oyendo las notas que me llenan de emoción ahora.
Puedo ver el pequeño carrusel de espejos que se acoplaba a uno de aquellos discos y que al girar, nos llevaba a un tiovivo de feria.
Es increíble la capacidad evocadora que pueden tener unas notas musicales, un olor, una caricia.
Escucho una canción, y el tiempo se dobla sobre sí mismo, y me transporta.
Qué recuerdos tan felices, María.
Ahora queda recuperar esas canciones, grabarlas en un formato más moderno para que las puedas escuchar y guardar como un tesoro ese viejo disco para que tú, quién sabe, algún día se lo pongas a tus hijos y les cuentes que ese u otro cualquiera, te devuelve a momentos felices, a etapas de tu vida en las que las preocupaciones y los desvelos no existían y que te hagan rememorar el profundo amor que de todos nosotros recibiste.
Te quiere, papá
Te las canto de vez en cuando y algunas me las pides tú misma.
Ayer, para sorpresa y alegría de todos, apareció el viejo vinilo con las canciones de mi infancia.
Qué tremenda ilusión. Al fin puedo recuperar para tí las canciones que yo escuchaba cuando era niño, las mismas que al oírlas ahora me transportan en el tiempo y me llevan al final de la década de los 60 y principios de los 70, al salón de casa de mi abuela, ante el viejo tocadiscos de mi primo Suso, oyendo las notas que me llenan de emoción ahora.
Puedo ver el pequeño carrusel de espejos que se acoplaba a uno de aquellos discos y que al girar, nos llevaba a un tiovivo de feria.
Es increíble la capacidad evocadora que pueden tener unas notas musicales, un olor, una caricia.
Escucho una canción, y el tiempo se dobla sobre sí mismo, y me transporta.
Qué recuerdos tan felices, María.
Ahora queda recuperar esas canciones, grabarlas en un formato más moderno para que las puedas escuchar y guardar como un tesoro ese viejo disco para que tú, quién sabe, algún día se lo pongas a tus hijos y les cuentes que ese u otro cualquiera, te devuelve a momentos felices, a etapas de tu vida en las que las preocupaciones y los desvelos no existían y que te hagan rememorar el profundo amor que de todos nosotros recibiste.
Te quiere, papá
lunes, 12 de febrero de 2007
Detalles
Querida María: que evolucionas cada día que pasa es un hecho. Lo que a veces es más difícil de observar para los que te vemos día a día son los pequeños detalles que nos llevan a esa conclusión. No soy un especialista ni mucho menos del comportamiento o de la evolución humana, pero el otro día me fijé en un hecho que a mi entender es significativo de ese cambio constante que se produce en tí.
En nuestro portal hay una rampa y unas escaleras. Para tí es mucho más divertido hacer el circuito un par de veces antes de subir a casa. Subes por los escalones, ocho o nuevo y bajas corriendo por la rampa para volver a repetir.
Hasta ese día, subías de uno en uno los escalones, es decir, llegabas a poner los dos pies en el mismo peldaño antes de subir al siguiente.
Pero me fijé que esta vez era diferente, al menos cuatro de esos peldaños fueron superados de un solo paso, sin que se unieran ambos pies en el mismo sitio.
Al siguiente paso por el circuito, volviste a hacer lo mismo. Me pareció significativo y recordé que yo mismo de pequeño subía los escalones como tú, es decir, uniendo los dos pies en el mismo peldaño.
Quizás me equivoque, seguro, pero me parece que esa pequeña evolución en la coordinación de tus piernas, de tus gestos, es significativa e implica un crecimiento.
Quizás mi pasión de padre me haga ver cosas donde no las hay.
Quizás es que me da vértigo verte crecer tan deprisa.
Quizás es que yo vuelvo a ser niño gracias a tí.
Te quiere, papá
En nuestro portal hay una rampa y unas escaleras. Para tí es mucho más divertido hacer el circuito un par de veces antes de subir a casa. Subes por los escalones, ocho o nuevo y bajas corriendo por la rampa para volver a repetir.
Hasta ese día, subías de uno en uno los escalones, es decir, llegabas a poner los dos pies en el mismo peldaño antes de subir al siguiente.
Pero me fijé que esta vez era diferente, al menos cuatro de esos peldaños fueron superados de un solo paso, sin que se unieran ambos pies en el mismo sitio.
Al siguiente paso por el circuito, volviste a hacer lo mismo. Me pareció significativo y recordé que yo mismo de pequeño subía los escalones como tú, es decir, uniendo los dos pies en el mismo peldaño.
Quizás me equivoque, seguro, pero me parece que esa pequeña evolución en la coordinación de tus piernas, de tus gestos, es significativa e implica un crecimiento.
Quizás mi pasión de padre me haga ver cosas donde no las hay.
Quizás es que me da vértigo verte crecer tan deprisa.
Quizás es que yo vuelvo a ser niño gracias a tí.
Te quiere, papá
jueves, 8 de febrero de 2007
Gracias, Jose Agustin Goytisolo
Las quisiera haber escrito yo para tí, pero no tengo ni el talento ni la sensibilidad del gran Jose Agustin Goytisolo.
Te dedico su poema al que yo hubiera titulado, palabras para María.
Te quiere profundamente, papá.
Te sentirás acorralada,
Yo sé muy bien que te dirán
Entonces siempre acuérdate
Un hombre solo,una mujer
Pero yo cuando te hablo a ti,
Entonces siempre acuérdate
La vida es bella, tú verás
Perdóname, no sé decirte
Y siempre siempre acuérdate
(José Agustín Goytisolo)
Te dedico su poema al que yo hubiera titulado, palabras para María.
Te quiere profundamente, papá.
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir
Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Un hombre solo,una mujer
así tomados,
de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.
Tu destino está en los demás,
Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
(José Agustín Goytisolo)
Acuérdate siempre de lo que un día te escribí, pensando en tí.
Te quiere, papá.
martes, 6 de febrero de 2007
Catarro invernal
Querida María, el domingo ya te despertaste algo atascada de la nariz, con mocos y algo de tos. Tu cara no tenía la alegría habitual y según pasaba el día, se hacía cada vez más patente que no te encontrabas bien, que algo te estaba afectando.
Esa noche, nos tuvimos que levantar un par de veces pues tosías y nos llamabas
-"Mamá. Papito".
Por turnos nos fuimos levantando mamá y yo para atenderte. Lloriqueabas, pedías agua y te revolvías incómoda en la cama.
El lunes no fuieste a la guardería. Mamá, que está de vacaciones y a la que has contagiado el catarro, te llevó al pediatra. Dá la casualidad de que ahora es la mamá de una de tus compañeras de clase y juegos, Mar. Te miró bien y te diagnosticó sólo un catarro, con mucha mucosidad pero sin infección. Nada que no se pueda curar con un jarabe y una gran dosis de mimos y juegos caseros.
Hoy has pasado mejor noche. Pero a las 4:30 de la madrugada, media hora antes de que sonara mi despertador, te has despertado tosiendo.
Me he acercado a tu cama y me has pedido agua.
-"No te vayas, papá. Quédate un poquito conmigo".
Me he sentado a tu lado y me has cogido la mano. Al cabo de unos minutos, tu respiración comenzó a acompasarse, con ese ritmo que marca la entrada en el sueño.
He esperado un poquito más, y cerca de las 5 te metí la mano bajo las sábanas y te arropé, despacio, sin hacer ruido.
"Te quiero, papito" me dijiste ya medio dormida.
Hoy el día ha comenzado con mucho sentimiento y amor.
La jornada laboral se hace más llevadera con despertares así.
Te quiere, papá
Esa noche, nos tuvimos que levantar un par de veces pues tosías y nos llamabas
-"Mamá. Papito".
Por turnos nos fuimos levantando mamá y yo para atenderte. Lloriqueabas, pedías agua y te revolvías incómoda en la cama.
El lunes no fuieste a la guardería. Mamá, que está de vacaciones y a la que has contagiado el catarro, te llevó al pediatra. Dá la casualidad de que ahora es la mamá de una de tus compañeras de clase y juegos, Mar. Te miró bien y te diagnosticó sólo un catarro, con mucha mucosidad pero sin infección. Nada que no se pueda curar con un jarabe y una gran dosis de mimos y juegos caseros.
Hoy has pasado mejor noche. Pero a las 4:30 de la madrugada, media hora antes de que sonara mi despertador, te has despertado tosiendo.
Me he acercado a tu cama y me has pedido agua.
-"No te vayas, papá. Quédate un poquito conmigo".
Me he sentado a tu lado y me has cogido la mano. Al cabo de unos minutos, tu respiración comenzó a acompasarse, con ese ritmo que marca la entrada en el sueño.
He esperado un poquito más, y cerca de las 5 te metí la mano bajo las sábanas y te arropé, despacio, sin hacer ruido.
"Te quiero, papito" me dijiste ya medio dormida.
Hoy el día ha comenzado con mucho sentimiento y amor.
La jornada laboral se hace más llevadera con despertares así.
Te quiere, papá
lunes, 5 de febrero de 2007
Visita al acuario de Gijón.
Querida María, el sábado te llevamos mamá y yo por la tarde de visita al acuario de Gijón y la experiencia fue fantástica.
¡Qué gritos de entusiasmo ante todas las peceras¡ ¡Qué alegría al descubrir a la tortuga, a las nutrias, a los peces de colores, los pingüinos... ¡
Tu cara de fascinación lo decía todo.
Tocaste la estrella de mar, el pepino de mar, los erizos, las conchitas... y por que está prohibido, pero te hubieras metido con las nutrias si te hubieran dejado¡¡¡
Me alegra tu fascinación por los animales. Es algo que debemos de fomentarte, de reforzar, para que aprendas a convivir con el resto de los seres vivos respetándolos y queriéndolos.
Nosotros también nos lo pasamos muy bien, ciertamente el acuario de Gijón es un sitio pequeño en comparación con los grandes acuarios pero muy bien cuidado, con ambientes perfectamente recreados y hasta el mínimo detalle está muy bien imitado. La parte del río cantábrico, en especial, te hace casi transportarte a una ruta por la montaña asturiana a la vera de un río.
¡ A mi me parecía estar en la ruta del Alba¡
Felicidades a los cuidadores y a toda la gente que trabaja y ha trabajado en tan magnifico proyecto para acercarnos a todos y en especial a nuestros hijos, una lección de respeto y cuidado por nuestro patrimonio bíológico.
Te quiere, papá
jueves, 1 de febrero de 2007
Recuerdo de un personaje singular
La mente es un gran misterio y no sabemos por qué motivo reacciona de una cierta forma y menos cuando no tenemos el control de ella, es decir, cuando estamos en la fase de sueño.
Comento esto porque hoy he soñado con un personaje típico de Gijón, al menos de mi fase de adolescencia, con el que yo llamaba "El Pescador".
No tengo ninguna imágen física de él pero le recuerdo perfectamente: alto, fuerte, con una barba muy poblada blanca, siempre de chubasquero y con sus cañas y sus trueles al hombro.
Vivía o eso creo yo , en un agujero en la pared del Fomento, en donde ahora se levanta un muro de la nueva playa de poniente.
Desde que se hizo la remodelación de esa parte del puerto, no lo he visto a ver. No sé si alguien se hizo cargo de él o si simplemente desapareció.
El Pescador, con mayúsculas, pues aunque no conozco su verdadero nombre, para mí esa es su seña de identidad, tenía la presencia de un viejo patriarca, de un lobo de mar, con la piel curtida e impregnada de salitre.
Sabes, a mí me recuerda esas figuras de mármol de Miguel Ángel, robustas, majestuosas y duras. Quizás que yo fuera adolescente o niño cuando lo veía, me daba la impresión de que era más grande de lo que en realidad era.
Me pregunto qué será o qué fue de él. Si alguien de Gijón que lea este blog, que tan pocos lectores tiene, le recuerda o sabe algún dato de él, por favor , que deje un comentario en este hilo.
Resultaría muy poético que alguno de ustedes supiera siquiera su nombre, así podría completar mi recuerdo con un dato más. Aunque lo mejor es que lo siga recordando como lo que era, El Pescador.
"Lo peor no es estar solo, sino que nadie te recuerde".
Te quiere, papá
Comento esto porque hoy he soñado con un personaje típico de Gijón, al menos de mi fase de adolescencia, con el que yo llamaba "El Pescador".
No tengo ninguna imágen física de él pero le recuerdo perfectamente: alto, fuerte, con una barba muy poblada blanca, siempre de chubasquero y con sus cañas y sus trueles al hombro.
Vivía o eso creo yo , en un agujero en la pared del Fomento, en donde ahora se levanta un muro de la nueva playa de poniente.
Desde que se hizo la remodelación de esa parte del puerto, no lo he visto a ver. No sé si alguien se hizo cargo de él o si simplemente desapareció.
El Pescador, con mayúsculas, pues aunque no conozco su verdadero nombre, para mí esa es su seña de identidad, tenía la presencia de un viejo patriarca, de un lobo de mar, con la piel curtida e impregnada de salitre.
Sabes, a mí me recuerda esas figuras de mármol de Miguel Ángel, robustas, majestuosas y duras. Quizás que yo fuera adolescente o niño cuando lo veía, me daba la impresión de que era más grande de lo que en realidad era.
Me pregunto qué será o qué fue de él. Si alguien de Gijón que lea este blog, que tan pocos lectores tiene, le recuerda o sabe algún dato de él, por favor , que deje un comentario en este hilo.
Resultaría muy poético que alguno de ustedes supiera siquiera su nombre, así podría completar mi recuerdo con un dato más. Aunque lo mejor es que lo siga recordando como lo que era, El Pescador.
"Lo peor no es estar solo, sino que nadie te recuerde".
Te quiere, papá
El futuro del planeta
Querida María, una serie de grupos ecologistas has propuesto para hoy un apagón de los aparatos eléctricos de 5 minutos para concienciarnos a todos sobre los peligros del calentamiento global. Una bella iniciativa que secundaré y que espero encienda las conciencias de los habitantes de este pequeño planeta y haga reflexionar a sus mandatarios que éste es el único lugar habitable que conocemos para nuestra especie y el resto de las que lo pueblan.
En casa, hacemos nuestra pequeña contribución para dejarte un sitio decente en el que vivir. Separamos y reciclamos nuestros residuos y somos conscientes de la necesidad del ahorro de energía.
Para que tú y las siguientes generaciones podais seguir difrutando de un entorno ecológico y respetuoso con el resto de los seres vivos. Viva la Vida.
Te quiere, papá.
En casa, hacemos nuestra pequeña contribución para dejarte un sitio decente en el que vivir. Separamos y reciclamos nuestros residuos y somos conscientes de la necesidad del ahorro de energía.
Para que tú y las siguientes generaciones podais seguir difrutando de un entorno ecológico y respetuoso con el resto de los seres vivos. Viva la Vida.
Te quiere, papá.
lunes, 29 de enero de 2007
El sábado: dos conversaciones
Querida María.
Intento que este blog sea también un diario tuyo que por ser todavía muy pequeña yo escribo por tí. Por ello voy a contarte dos conversaciones anecdóticas que tu mantuviste este fin de semana, una con tu amigo Marco y la otra con Carlota.
La primera fue por teléfono. Nos llamó Gemma, la mamá de Marco y Carla por la tarde, para quedar para salir. Tú escuchaste a mamá hablar con ella y rápidamente pediste hablar tú con Marco. Cuando os pusisteis los dos al aparato, éstas fueron tus palabras textuales
-"Hola Marco. Quedé con Carlota para tomar sidrina. ¿Tú vienes con nosostros?."
Ni que decir tiene que mamá y yo nos quedamos pasmados.
La segunda, tuvo lugar por la calle, cuando os llevaba yo a Carlota y a tí.
María:"Carlota, ¿a tí te gustan los chicos?"
Carlota: "No"
Maria: "¿Te gustan las niñas?"
Carlota:"No".
María:"Carlota, ¿a tí qué te gusta?"
Esta vez el pasmado con cara de bobo fui yo sólo, único testigo de tan espectacular por la edad conversación.
Claro que a saber lo que entendeis por gustar, que esa sería otra cuestión.
Te quiere, papá.
Intento que este blog sea también un diario tuyo que por ser todavía muy pequeña yo escribo por tí. Por ello voy a contarte dos conversaciones anecdóticas que tu mantuviste este fin de semana, una con tu amigo Marco y la otra con Carlota.
La primera fue por teléfono. Nos llamó Gemma, la mamá de Marco y Carla por la tarde, para quedar para salir. Tú escuchaste a mamá hablar con ella y rápidamente pediste hablar tú con Marco. Cuando os pusisteis los dos al aparato, éstas fueron tus palabras textuales
-"Hola Marco. Quedé con Carlota para tomar sidrina. ¿Tú vienes con nosostros?."
Ni que decir tiene que mamá y yo nos quedamos pasmados.
La segunda, tuvo lugar por la calle, cuando os llevaba yo a Carlota y a tí.
María:"Carlota, ¿a tí te gustan los chicos?"
Carlota: "No"
Maria: "¿Te gustan las niñas?"
Carlota:"No".
María:"Carlota, ¿a tí qué te gusta?"
Esta vez el pasmado con cara de bobo fui yo sólo, único testigo de tan espectacular por la edad conversación.
Claro que a saber lo que entendeis por gustar, que esa sería otra cuestión.
Te quiere, papá.
domingo, 28 de enero de 2007
Tinta o bytes
Querida hija, una de mis aficiones es todo aquello que está relacionado con la escritura.
Me apasiona leer, de todo, desde novela hasta historia, filosofía, poesía, teatro, ensayo...
Pero me encanta escribir. No escribo bien, que conste, pero me apasiona todo lo que tiene que ver con la escritura, el papel, los cuadernos, las pinturas, las gomas de borrar, los lápices, las lapiceras, la tinta y sobre todo las plumas estilográficas.
Es un vicio. Tengo unas cuantas y siempre escribo con pluma, no con bolígrafo.
Me apasionan su formas y poseo una discretísima colección, más guiada por el gusto propio que por su valor real o sus características técnicas. Poseo estilográficas Mont Blank, Cross, Watermann, Parker, Áncora, Delta... alguna antigua pero casi todas modernas, catorce o quince, como ves no muchas pero todas muy queridas y muy utilizadas. No soy un coleccionista al uso, que compra plumas para tenerlas guardadas. Me gusta que vivan, que cumplan la labor para la que fueron creadas, que se adapten a la mano y rellenen un papel con los pensamientos y las sensaciones que uno tiene, que se impregnen un poco de mí, de mi forma de ser y se conviertan un poco en una prolongación de mí mismo.
Quizás con el uso continuado de las mismas, se quede en ellas un poco de mi psique y el día de mañana, cuando sean tuyas, las toques y percibas sensaciones y sentimientos, y te emocionen.
Cómo me gustaría tener talento para escribir. Y constancia. Pero ninguna de las dos cosas me ha sido concedida.
Incluso mi caligrafía es mala, y cuando te escribo algo en los cuadernos, debo de ser cuidadoso para no comenter errores y hacer tachones. A veces confundo al escribir la "n" y la "s" si son finales, creo que debido a una dislexia nunca diagnosticada pero que intuyo, antes no se miraban esas cosas.
Gracias a Alberto, un buen amigo y amante fiel de todo lo relacionado con la papelería y la escritura, tengo unos cuantos cuadernos de caligrafía con los que procuro practicar y mejorar las formas tortuosas de mis tipos. ¡Me muerdo hasta la lengua cuando me pongo a ello¡.
Me obligo a tomar la estilográfica entre las manos de una forma suave, como si sostuviera un pajarillo al que hay que sujetar pero no aplastar, haciendo que el plumín resbale, se deslice sobre el papel y vaya dejando su rastro de tinta mientras forma palabras, frases, párrafos, hojas.
Gran coleccionista el amigo Alberto. Y gran conocedor de todo lo que rodea al mundo de la estilográfica. Tenemos un proyecto, algo olvidado o apartado por falta de tiempo, para hacer una buena base de datos sobre el tema y sacarla a la gran red de redes.
Tu padre, querida María, tiene para tí un sólo objetivo, dejarte en herencia tres cosas, a saber, una buena educación ( con todo lo que ello conlleva, y espero que este blog sea una ayuda futura), una buena biblioteca y una buena colección de plumas.
Espero poder cumplir con los tres objetivos y que los sepas apreciar.
Te quiere, papá.
P.D: ya ves, me gusta escribir a mano pero este blog es una colección de bytes. Gran contradicción como muchas cosas en la vida.
Me apasiona leer, de todo, desde novela hasta historia, filosofía, poesía, teatro, ensayo...
Pero me encanta escribir. No escribo bien, que conste, pero me apasiona todo lo que tiene que ver con la escritura, el papel, los cuadernos, las pinturas, las gomas de borrar, los lápices, las lapiceras, la tinta y sobre todo las plumas estilográficas.
Es un vicio. Tengo unas cuantas y siempre escribo con pluma, no con bolígrafo.
Me apasionan su formas y poseo una discretísima colección, más guiada por el gusto propio que por su valor real o sus características técnicas. Poseo estilográficas Mont Blank, Cross, Watermann, Parker, Áncora, Delta... alguna antigua pero casi todas modernas, catorce o quince, como ves no muchas pero todas muy queridas y muy utilizadas. No soy un coleccionista al uso, que compra plumas para tenerlas guardadas. Me gusta que vivan, que cumplan la labor para la que fueron creadas, que se adapten a la mano y rellenen un papel con los pensamientos y las sensaciones que uno tiene, que se impregnen un poco de mí, de mi forma de ser y se conviertan un poco en una prolongación de mí mismo.
Quizás con el uso continuado de las mismas, se quede en ellas un poco de mi psique y el día de mañana, cuando sean tuyas, las toques y percibas sensaciones y sentimientos, y te emocionen.
Cómo me gustaría tener talento para escribir. Y constancia. Pero ninguna de las dos cosas me ha sido concedida.
Incluso mi caligrafía es mala, y cuando te escribo algo en los cuadernos, debo de ser cuidadoso para no comenter errores y hacer tachones. A veces confundo al escribir la "n" y la "s" si son finales, creo que debido a una dislexia nunca diagnosticada pero que intuyo, antes no se miraban esas cosas.
Gracias a Alberto, un buen amigo y amante fiel de todo lo relacionado con la papelería y la escritura, tengo unos cuantos cuadernos de caligrafía con los que procuro practicar y mejorar las formas tortuosas de mis tipos. ¡Me muerdo hasta la lengua cuando me pongo a ello¡.
Me obligo a tomar la estilográfica entre las manos de una forma suave, como si sostuviera un pajarillo al que hay que sujetar pero no aplastar, haciendo que el plumín resbale, se deslice sobre el papel y vaya dejando su rastro de tinta mientras forma palabras, frases, párrafos, hojas.
Gran coleccionista el amigo Alberto. Y gran conocedor de todo lo que rodea al mundo de la estilográfica. Tenemos un proyecto, algo olvidado o apartado por falta de tiempo, para hacer una buena base de datos sobre el tema y sacarla a la gran red de redes.
Tu padre, querida María, tiene para tí un sólo objetivo, dejarte en herencia tres cosas, a saber, una buena educación ( con todo lo que ello conlleva, y espero que este blog sea una ayuda futura), una buena biblioteca y una buena colección de plumas.
Espero poder cumplir con los tres objetivos y que los sepas apreciar.
Te quiere, papá.
P.D: ya ves, me gusta escribir a mano pero este blog es una colección de bytes. Gran contradicción como muchas cosas en la vida.
viernes, 26 de enero de 2007
Rememorando mi propia infancia. El Tapiz.
Desde que tú viniste a mi vida, cada vez tengo más recuerdos de mi infancia.
Casi se puede decir que tú me has hecho volver a revivir muchos de aquellos recuerdos felices. Siempre he tenido bastante buena memoria y tú has reactivado recuerdos muy gratos para mí.
Mi abuelo y mi abuela, papá y mamá, Merche y Carmen, la tía Meme, la tía Leo, el tío Jesús...
Las vacaciones en San Vicente en aquel hotel tan bonito, el dálmata que allí había que se llamaba Black y tenía un ojo azul y otro marrón..
las tardes de juego en la bolera de Luey
las tardes de gran reunión familiar en la finca del tío Félix
las tardes de domingo en Amorós o en otros pueblos de los alrededores de Madrid..
Carmina Cañibano y familia y el resto de la pandilla de la terraza ( Manolo, Angelita, Chefi, los Pereira...)
El colegio de don Mariano..
Los Bananos..
El barrio y los patios...
En fin, no te quiero abrumar con todos mis recuerdos.
Como dice el replicante de Blade Runner " cuando yo desaparezca, todos mis recuerdos se perderán como lágrimas en la lluvia".
También reflexiono sobre esto, sobre el legado que cada uno de nosotros lleva dentro de sí, que atesora como experiencias únicas y que nos hace distintos a los demás en experiencias y vivencias.
Qué pena que eso se pierda. O quizás no. Quizás todo ello, de alguna manera, se acumula en nuestro ADN y se lo trasmitimos a nuestros descendientes.
O quizás , cuando desaparecemos físicamente del Mundo, pasa a formar parte de una especie de psicoesfera, una capa de vivencias y experiencias que rodea el planeta. O a una especie de inconsciente colectivo donde se almacenan los datos de todas las vidas.
Porque si no es así, cuánta vivencia desaprovechada, cuanto esfuerzo y energía desperdiciado para no aportar nada al bien común.
La Vida es como una alfombra, un inmenso tapiz complicado y lleno de enrevesados diseños, formado por hilos individuales que son cada uno de los seres vivientes.
Y lo importante, querida hija, no es el hilo, sino el diseño general del tapiz, si intrincada geometría, su delicada forma.
Por eso, no pierdas la visión del Tapiz.
Estoy de acuerdo con John Forbes Nash , matemático genial del siglo XX el cual demostró, en teoremas matemáticos que se me escapan, que la persecución del bien común produce resultados más positivos que la búsqueda de la satisfacción personal. Creo que el también ve el Tapiz.
Sabes, siento a veces el Tapiz en las mañanas de primavera, cuando los brotes de los árboles comienzan a apuntar. Me abrazo o toco un árbol, y siento la vida fluir,vibrar. Y es como una nota solitaria, que en sí misma no es nada más que un tono, pero que unidas todas forman una impresionante sintonía.
Espero que tus sentidos se despierten a este maravilloso espectáculo.
A lo mejor, este blog no es nada más que un intento de que mi hilo no se pierda.
Te quiere, papá.
Casi se puede decir que tú me has hecho volver a revivir muchos de aquellos recuerdos felices. Siempre he tenido bastante buena memoria y tú has reactivado recuerdos muy gratos para mí.
Mi abuelo y mi abuela, papá y mamá, Merche y Carmen, la tía Meme, la tía Leo, el tío Jesús...
Las vacaciones en San Vicente en aquel hotel tan bonito, el dálmata que allí había que se llamaba Black y tenía un ojo azul y otro marrón..
las tardes de juego en la bolera de Luey
las tardes de gran reunión familiar en la finca del tío Félix
las tardes de domingo en Amorós o en otros pueblos de los alrededores de Madrid..
Carmina Cañibano y familia y el resto de la pandilla de la terraza ( Manolo, Angelita, Chefi, los Pereira...)
El colegio de don Mariano..
Los Bananos..
El barrio y los patios...
En fin, no te quiero abrumar con todos mis recuerdos.
Como dice el replicante de Blade Runner " cuando yo desaparezca, todos mis recuerdos se perderán como lágrimas en la lluvia".
También reflexiono sobre esto, sobre el legado que cada uno de nosotros lleva dentro de sí, que atesora como experiencias únicas y que nos hace distintos a los demás en experiencias y vivencias.
Qué pena que eso se pierda. O quizás no. Quizás todo ello, de alguna manera, se acumula en nuestro ADN y se lo trasmitimos a nuestros descendientes.
O quizás , cuando desaparecemos físicamente del Mundo, pasa a formar parte de una especie de psicoesfera, una capa de vivencias y experiencias que rodea el planeta. O a una especie de inconsciente colectivo donde se almacenan los datos de todas las vidas.
Porque si no es así, cuánta vivencia desaprovechada, cuanto esfuerzo y energía desperdiciado para no aportar nada al bien común.
La Vida es como una alfombra, un inmenso tapiz complicado y lleno de enrevesados diseños, formado por hilos individuales que son cada uno de los seres vivientes.
Y lo importante, querida hija, no es el hilo, sino el diseño general del tapiz, si intrincada geometría, su delicada forma.
Por eso, no pierdas la visión del Tapiz.
Estoy de acuerdo con John Forbes Nash , matemático genial del siglo XX el cual demostró, en teoremas matemáticos que se me escapan, que la persecución del bien común produce resultados más positivos que la búsqueda de la satisfacción personal. Creo que el también ve el Tapiz.
Sabes, siento a veces el Tapiz en las mañanas de primavera, cuando los brotes de los árboles comienzan a apuntar. Me abrazo o toco un árbol, y siento la vida fluir,vibrar. Y es como una nota solitaria, que en sí misma no es nada más que un tono, pero que unidas todas forman una impresionante sintonía.
Espero que tus sentidos se despierten a este maravilloso espectáculo.
A lo mejor, este blog no es nada más que un intento de que mi hilo no se pierda.
Te quiere, papá.
Ya no duermes la siesta
Querida María, últimamente te niegas a dormir la siesta. Cuando llegas de la guardería, ya empiezas a decir que no quieres ir a la cama y aunque mamá y papá insistan, acabas cogiendo una gran perreta y es imposible que te duermas.
No sabemos si es normal o no, somos padres primerizos pero lo intentamos llevar lo mejor posible. Acabas sentándote con nosotros en el salón e incluso pides volver a comer.
Bueno, será cosa del crecimiento y de tu evolución, que por otro lado es magnífica y nos llena de satisfacciones cada día.
Tu negativa al sueño de la tarde nos ha aportado una pequeña ventaja, la de que te vayas por la noche tempranito a dormir. Ayer a las 9 ya estabas rendida.
A mamá y a mí nos resultó extraño cenar tan temprano.
La sobremesa se hizo más larga y así pudimos tener más tiempo para hablar.
Comentamos que cuando empieces al colegio el próximo septiembre, si la jornada escolar es partida en mañana y tarde, entonces sí que no vas a poder dormir la siesta aunque quieras.
Cuando se puede, no se quiere, y cuando se quiere no se puede. Gran contradicción de la vida humana. Porque esto no sólo pasa con la siesta, sino que suele ocurrir con otras muchas cosas.
En fin, hija mía, felices sueños.
Te queire, papá.
No sabemos si es normal o no, somos padres primerizos pero lo intentamos llevar lo mejor posible. Acabas sentándote con nosotros en el salón e incluso pides volver a comer.
Bueno, será cosa del crecimiento y de tu evolución, que por otro lado es magnífica y nos llena de satisfacciones cada día.
Tu negativa al sueño de la tarde nos ha aportado una pequeña ventaja, la de que te vayas por la noche tempranito a dormir. Ayer a las 9 ya estabas rendida.
A mamá y a mí nos resultó extraño cenar tan temprano.
La sobremesa se hizo más larga y así pudimos tener más tiempo para hablar.
Comentamos que cuando empieces al colegio el próximo septiembre, si la jornada escolar es partida en mañana y tarde, entonces sí que no vas a poder dormir la siesta aunque quieras.
Cuando se puede, no se quiere, y cuando se quiere no se puede. Gran contradicción de la vida humana. Porque esto no sólo pasa con la siesta, sino que suele ocurrir con otras muchas cosas.
En fin, hija mía, felices sueños.
Te queire, papá.
jueves, 25 de enero de 2007
"Papá, te voy a cuidar siempre"
Esa frase me la has dicho ayer, cuando te secaba después de salir del baño.
Eso mismo te lo dije yo hace unos días, cuando estabas aún temerosa de entrar en la bañera, pues hace poco resbalaste y te hiciste algo de daño en una manita. Te la curé con la fórmula mágica del sana,sana, culito de rana y unos besos.
Como te decía, te acercabas a la bañera con recelo, llorabas un poco y ponías la mano rígida. Entonces yo te pregunté qué te pasaba y tú me dijiste que nada. Al verte un poco asustada, te abracé, te dí unos mimos
-"No tengas miedo, mi amor. Papá te va a cuidar siempre y no dejará que nada malo te pase".
-"¿Siempre?"- me interrogaste
-"Siempre, mi vida".
Y ahora eres tú la que me lo dices.
Los niños soys como esponjas, todo lo absorbeis, adoptais nuestras costumbres y asimilais nuestras actitudes.
Por eso es una labor de tanta responsabilidad la de educar a un hijo.
Por eso a veces temo no estar a la altura de las circunstancias.
Qué tremenda responsabilidad y a la vez que aventura tan apasionante.
Espero inculcarte sólo buenos sentimientos pero enseñarte que también los hay malos y que estos últimos son los que debes de evitar a toda costa.
Querida hija, no sé si lo haré del todo bién, pero te aseguro que me empeño con fuerza para hacerlo lo mejor que sé.
Te quiere, papá.
Eso mismo te lo dije yo hace unos días, cuando estabas aún temerosa de entrar en la bañera, pues hace poco resbalaste y te hiciste algo de daño en una manita. Te la curé con la fórmula mágica del sana,sana, culito de rana y unos besos.
Como te decía, te acercabas a la bañera con recelo, llorabas un poco y ponías la mano rígida. Entonces yo te pregunté qué te pasaba y tú me dijiste que nada. Al verte un poco asustada, te abracé, te dí unos mimos
-"No tengas miedo, mi amor. Papá te va a cuidar siempre y no dejará que nada malo te pase".
-"¿Siempre?"- me interrogaste
-"Siempre, mi vida".
Y ahora eres tú la que me lo dices.
Los niños soys como esponjas, todo lo absorbeis, adoptais nuestras costumbres y asimilais nuestras actitudes.
Por eso es una labor de tanta responsabilidad la de educar a un hijo.
Por eso a veces temo no estar a la altura de las circunstancias.
Qué tremenda responsabilidad y a la vez que aventura tan apasionante.
Espero inculcarte sólo buenos sentimientos pero enseñarte que también los hay malos y que estos últimos son los que debes de evitar a toda costa.
Querida hija, no sé si lo haré del todo bién, pero te aseguro que me empeño con fuerza para hacerlo lo mejor que sé.
Te quiere, papá.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)